Низкий поклон

              Астафьеву и Забелло

С ним лично не был я знаком,

Байкал его отрада, дом.

Стихи Забелло вновь читаю,

Его я чувства понимаю:

«Да и какой с тебя пиит?

Стихи тоска, сплошные грёзы».

В глазах моих от боли слёзы,

Стихи, от серости мой щит.

Как быстро время в даль летит,

Нужны мои стихи народу?

Читают меньше год от года,

Но совесть-то моя не спит!

Астафьев тоже не молчал,

«Мы те, кто пишет для народа,

Мы не нужны…» - Он ведь писал,

О мужиках, да о природе.

«С нами, последними умрут,

Творцы простые из народа,

У нас неблагодарный труд».

Помню Астафьева все годы.

Читал Последний я поклон,

Меня за душу тронул он.

Не спит народ наш, он страдает,

Он много помнит, много знает.

Не даст себя он обмануть

И не пытаюсь я блеснуть.

Писать стихи, это награда,

Пришло всё свыше, так и надо.

Дорогу дальнюю намечу,

Через Урал, Сибирь, Восток.

На Дальнем на вопрос отвечу,

Кто мне тот путь и где предрёк.

Возьму тетради, карандаш,

В кедрач зайду: - Теперь я ваш!

В селе оставлен телефон,

В тайге совсем не нужен он.

Тропу сквозь дебри проложу,

Из брёвен дом себе сложу.

И стану в нём стихи слагать,

Природе буду помогать.

Мошка упала, стала запятой,

Не отвлекай, мужик я не простой.

Поклон последний, вас теперь я знаю,

Писать о вас я повесть начинаю.