Поезд
вынырнул из подземелья,
В этом
городе может быть так.
Слева
пятиэтажные кельи,
Справа
тихий Измайловский парк.
МикроАнглия
в городе шумном.
Тишина и
ленивые белки.
Я вернусь
к тебе друг мой летний,
Навещу
тебя дерево-клетка.
По
скрипучей кривой аллее,
Я дойду к
тебе в девять вдохов.
И не
верится что закольцован,
Этот
город, где многим плохо.
Плохо
лишь потому что выбрать,
Дом
нельзя, пока не родился.
А
пройдёшь Измайловским парком,
И
уверуешь - ты пригодился.
Путь
обратный ленив, ненужен.
До метро
двести сорок метров.
Настоящий
"Рот-Фронт" на ужин,
Две
"Москвички" на километр...
У
Покровских ворот, в "Алтыне",
Выпьем
слабенького глинтвейна.
Снег так
лёгок в случайном помине,
Переулки
не параллельны.
Я пешком
по Москве? Свихнулись?
На метро,
ниже вскрытых улиц,
Иногда
выше Бутовских лип,
Я к
асфальту подошвой прилип...
Летом от
жары несусветной,
А зимой
от прохлады летней.
Я
привязан тонкою нитью,
Длинной,
- Семь холмов, - скромный Питер.
Город
выжженный. Бешен, вечен.
Жёстк,
жесток, не не бесчеловечен.
Город
ставший космодвояким,
И таким и
другим и всяким...
Дорогие
мои москвичи,
Не кричи,
докричись. Не кричи!
Дорогие,
свои, не чужие.
Нету
разницы, мы не плохие...
Мы ничем
не поможем друг другу,
В тюрьмах
КАДов, незамкнутых кругах,
Письма
счастья идут восемь дней,
Мы
становимся, злей и смелей...
От того
что, про нас не забыли,
Разобщили
и подразделили,
На
культурностоличных и просто,
Кто
делил? Монстры мелкого роста...
Помочь сайту
Поздравления
