О Пушкине слагаю строки,
Я собираю знаний крохи,
Не может выразить язык,
Как он пред Родиной велик.
В его твореньях плещет море,
Слова, как птицы на просторе,
И рифма ручейком звенит,
А проза -- берега гранит.
Он гордый муж, поэт, писатель,
Он и художник, созерцатель,
А эпиграммы -- прямо в цель,
За них возможна и дуэль...
Хандра порой его съедает,
Свет высший жалости не знает,
И шопот слышен за спиной,
И скоро он уже -- изгой.
С судьбою он играет в прятки,
Сомненье, ревность и догадки
Соединились в пули свист...
Где Пушкин, мой поэт, артист?
Он роль, достойную похвал --
Сыграл... Рукоплесканий шквал!
Мой Пушкин вышел на поклон,
Дуэль не явь, а только сон...
Помочь сайту
Поздравления
