ДОЖДЬ.

               Хватит плакать друг мой хрустальный
               И мочить листьев медную грусть,
               Моя молодость скоро растает,
               Я в былое уже не вернусь.

                   Всё проходит,точно я знаю,
                   Вздрогнет сердце по ветру как лист,
                   Провожу бесшабашную стаю
                   Своих лет в предзакатную высь.

               Попросить я хочу прощение
               У тех женщин,кого я любил.
               Чьи глаза мне порою осеннею
               Долюбить не хватало сил.

                   Горячо я им клялся,неистово,
                   Щедро мёд своих слов расточал...
                   И в тоске согреваясь мысленно
                   Руки каждой не раз целовал.

               Не найдётся мне место в осени,
               Не уймётся никак душа.
               "Что ж ты ищешь?"-во след мне бросили,
               Отвечаю:...Не жить-не греша.

                   Я назло шёл не теми дорогами,
                   Пыль событий с вином глотал.
                   Я избит был словами многими
                   Будто всё что имел-украл.

               И за что Вы меня так прославили?
               Воровал больше я у себя,
               А Вы тайно по мне свечки ставили
               И крестились мне в спину глядя.

                   Это всё замечал я молчанием
                   И нарочно грешил озорством.
                   Нелегко было мне с таким знанием
                   С улыбкой смотреть вам в лицо...

               Не всегда Вы меня понимали,
               Осуждал я других второпях.
               До краёв мне когда наливали
               О других я мечтал краях...

                   Всем привычней клише и штампы,
                   Отношений непрочная гниль,
                   А мне лучше за старой лампой
                   Провожать свои главные дни.

               Для меня это время важнее,
               Я боюсь,что искал,-не найти.
               И мне кажется глупой затея
               Вдохновенно писать о любви.

                   Всем конец будет пёстрое кладбище,
                   Но мечтаю я звонкой струной
                   Вспоминаться,-не звуком клавиши,
                   Стихотворной своей игрой.

               Прозвучу я дождём по осени,
               И такой же поэт мне вдруг
               Скажет в этой унылой просини:
               "Хватит плакать хрустальный друг!"