Березы

                    Мне берёзки, склонившись, шептали.

                   О любви. Той, которой так мало.

                   Той, которую мы растеряли.

                   И которой почти не осталось.

                   Им признался мужик полупьяный,

                   стоя между стволов белоснежных.

                   Руки грубые, грязь под ногтями…

                   бересту растрепали… так нежно.

                   Со щербинкой блуждала улыбка.

                   Самокрутка с какой-то заразой…

                   И, наверно, от едкого дыма,

                   заблестела слезой синеглазость.

                   Я шагал этой рощицей хмурый…

                   Редкий день – шёл пешком по России.

                   Протянул ему руку, мол, Юра…

                   Он ответил серьёзно – Василий.

                   Сели с ним на траву у берёзок.

                   Было полпузыря, без закуски.

                   И о чём-то ужасно серьёзном

                   говорили неспешно по-русски.

                   Воздух Родины грудь распирал мне.

                   Подпирали деревья мне спину.

                   И я чувствовал! Чувствовал! Знал я -

                   - отдавали волшебную силу.