Для поэта нет хуже вреда,
чем стихию угробить в причёске.
«Хулиганы» на Чистых прудах
матерятся хореем по-свойски.
Проходящие мимо «менты»
улыбаются, пряча дубинки.
Они с рифмою тоже на «ты»…
Так отложим до завтра поминки!
О Волошине друг мой прочтёт,
а потом – путешествие в осень.
Моросящая грусть нипочём:
дождь – не Бог! Он средь нас, между прочим...
Кто сказал, что скамейка – не стол?
Как на праздник, с лихвой накрываем….
Даже Музе накатим грамм сто
под вечернею песню трамвая.
И ещё соберём не одну
вот такую бунтарскую встречу.
Здесь мы, души свои распахнув,
бьём по смерти словесной картечью!
Помочь сайту
Поздравления
