Пророку нет в отечестве спасенья От влюбчивых бездарных поэтесс. Чтобы ещё душевней было пенье, Их на поэта насылает бес.
Сотри густой хрестоматийный глянец С Рубцова и его приблудных стерв! Да, умер он среди гуляк и пьяниц – Страдал за Русь, как оголенный нерв.
Как и предрёк, в разгар крещенской ночки Его убила стерва, ведьмы злей. А над Россией воссияли строчки: «Горит, горит звезда моих полей…»
Дразнилка
Им надо было пить Шартрез. Ёрш из поэзии с портвейном, Бодрит любвеобильных поэтесс, Поэтов убивает непременно. Хоть верно поэтессы все из стерв, Ну, а поэты одаренные из пьяниц. Но даже голый совершенно нерв, Сомнительный за Русь страдалец.
Помочь сайту
Поздравления
