Поэт, бумага и Парнас

Владимир Иванцов пишет


Ко мне приходит муза ночью,
Чтоб не вспугнуть, я чуть дышу.
И вижу я стихи воочью,
Встаю с постели и пишу.
Перо скользить не поспевает,
Бумага рвётся, в трансе я,
Строка на строчку набегает,
Восторг, поёт душа моя.
Пишу и часто сам не знаю,
Что предстоит мне впереди.
И слёзы счастья я роняю,
И сердце рвётся из груди.

Я на Парнас с трудом взбирался,
С Пегаса падал часто, что ж?
По крайней мере, я старался.
На Байрона я не похож,
Таланта нет, как у Крылова,
До Пушкина – как до луны.
Не лучше ль бросить всё и снова
Принять на грудь и видеть сны?
Я в подражание Поэту
Пишу собранье пёстрых глав.
Итак, читай страницу эту,
Небрежный плод моих забав.

--------------------------------

Лариса пишет (пародия)


Да, музы – ходоки, порою,
Являются совсем некстати
К лиричному душой герою
И все толкутся у кровати.
Герой, не понимают, - в трансе,
«Вальсирует», скорей, с другою,
И дело тут – в Луне иль Марсе,
Они – заведуют судьбою.
Бумагу не изводит даром,
По нуждам только, видят боги,
Ну, а когда совсем в ударе,
Его бумага стерпит строки.
Они друг друга терпят, кстати,
Бывает слеп, её не видит,
Когда в плену глухих объятий,
Её, возможно, ненавидит.   
Но часто слёзы умиленья
Ложатся в радости на прессу,
Селёдку ест он в вожделеньи,
Ну, а бумага там – для веса.
Рыдает, пиво попивая,
Растёт брюшко и то обидно,
Что впереди – он сам не знает,
От пуза ничего не видно.
Сердечко поберечь бы надо,
Ведь бычьим будет, факт - известен,
Но творчество – всему награда,
Душе хороший отзыв лестен.

Ну, а Парнас, ведь это – горы
И если заберёшься плохо,
То полетят и помидоры,
А падать - так больней намного.
Но лик героя лучезарен,
Он не похож совсем на йете,
Лукавит он, ведь - не бездарен,
Его талант – в самом расцвете.

фото из инета