Не увидит в помине никто

А. Берестов
Строка в камине

Луна виснет в темном окне,
Она охмеляет и манит ...
Свеча нервно пляшет, но мне
Ничего о тебе не расскажет.

Дымкой черной мелькнул силуэт,
Возвещая о чем-то, нежданном ...
Не пугает меня, вовсе нет!
Я давно в этом мире, желанном.

Свеча ... затрещит на столе,
Последний листок в камине ...
Никто не расскажет тебе,
Никто не увидит, в помине!

Я последней строкой ... задыхаюсь,
Комом в горле, остынет слеза ...
Никогда и ни в чем я не каюсь,
Только это все ... не про тебя!

О тебе мысли, все, о тебе!
И не в силах с собою бороться.
Строки снова и снова ... в огне!
Что еще мне теперь остается?

© Copyright: Берестов Алексей Владимирович, 2013
Свидетельство о публикации №113021609970

Моя версия:

Не увидит впомине никто или Свеча на страже

Словно висельник виснет в окне
Лик луны, чуть измазанный в саже.
И свеча нервно пляшет во мне
У кишки воспаленной на страже.

Покрываю стихами листки,
И немедля в камин отправляю.
Гаснет пламя, не видно ни зги,
Если скорость письма замедляю.

Мне б подняться, пойти погулять,
Там, глядишь, и кишке полегчает.
Но огонь угасает опять,
И мороз моментально крепчает.

Был бы выбор - я б дом обогрел,
Обратившись к великим основам -
Как уютно бы Пушкин горел!
Как пылали бы Блок с Гумилевым!

И с "Газелью" своей Шамсиддин,
И Некрасов с его "Стариками"!
Но топить этот странный камин
Можно только плохими стихами...

Вот, сижу третий месяц, пишу,
Жгу бумагу, да свечи меняю.
Для чего - я тебе не скажу,
Я и сам, если честно, не знаю.

Но в твоей одинокой судьбе -
Я - Петрарка, что пишет к Лауре.
Впрочем, мне все равно - что к тебе,
Что к любой подвернувшейся дуре.

Для того я пишу этот вздор,
Чтобы топку наполнить словами.
Образ твой для меня, как топор,
Что решает проблему с дровами.

Но февральская ночь холодна,
Снег в морозной кружит чертовщине.
В темном небе повисла луна,
Возвещая о скорой кончине.

Слёзы - комьями льда по лицу,
Даже в гландах есть парочка, вроде...
И бумага подходит к концу,
И запасы свечей на исходе!

Как сижу я, зубами стуча,
Как последней строкой задыхаюсь,
Не расскажет тебе ни свеча,
Ни камин, рядом с коим скончаюсь.

Как огню предаю я пальто,
Что на летней купил распродаже,
Не увидит в помине никто,
Не услышит воочию даже...