Муз - не муж, объевшийся груш

Лана написала

i, авторский текст, стихотворчество
Мой Муз.)))

У всех есть Муза. У меня ж, представьте - Муз.
Он разгильдяй, гуляка и бездельник!
Решил, что пять рабочих дней, вишь, - „перегруз”,
И к выходным присовокупил понедельник!

Во вторник, видите ли, ходит по гостям,
Надев цилиндрик, чтобы посолидней,
Там блещет остроумьем среди дам
(Ему так кажется... Ох, пустобрех наивный!)

Среда - святое дело! - банный день:
Парная, веник, пиво и мальчишник.
Ну, где ему тут вспомнить обо мне,
Чтоб рифмы мне подкинуть иль мыслишки?!

В четверг по расписанью - кабаки,
Там кладезь, мол, и тем, и рифм, и слогов...
Но в лунном свете, сбив все косяки,
Шансон гнусавя, спит он у порога!

Настала пятница. Но тут - о, черт! - футбол!
Динамо - ЦСКА, Спартак - Торпедо...
И рифма в перерыве - „гол - укол”...
Ну, хоть чего-то... Ну, спасибочки за это...

Суббота с воскресеньем - культдосуг:
3-Д с попкорном, вестерн или „Вести”.
Как хорошо, что Муз - не мой супруг!
Убила б на фиг! Сто раз или двести!

У всех в стихах есть рифма, соль и суть,
Там Музы трудятся! Вот в этом закавыка...
Сменять бы Муза моего на что-нибудь...
Но жалко, знаете ли, я к нему привыкла...
:-D

-------------------------------------------------------

Лариса пишет (пародия)

И у меня был Муз, который "сделал ноги",
Как партизан,  частенько прятался под пол,
Не разделял моей поэзии тревоги,
Частенько мне в оценке выставляя кол.

Но я его душой любила беззаветно,
Сатирой в лоб ему давала прочухан,
А он помалкивал там в тряпочку инетно,
В щели забившись, как усатый таракан.

Но и такой он люб был мне, всегда желанен,
Он обходил меня десятой стороной,
Видать, не мной серьёзно в сердце был он ранен,
А может, бит был скалкой любящей женой.

Наивно верила - заметит он старанье,
Оценит стих корявый и нескладный мой,   
Но он, видать, лелеял  месть и наказанье,
А может попросту ушёл он в свой запой.

Но, как могла, ему прощала все коленца,
А он ко мне всё поворачивал свой тыл,
Он издевался и душа в точь - извращенца,
Но и таким, мне бедной, сердцу был он мил.

Он притворялся мне глухим, слепым, поддатым,
И я пиарила его - не он меня,
Наверно бабы его сделали рогатым,
Боялся он их, как чёрт ладана, огня.

А я теплом согреть его хотела душу,
Стоял ко мне, как Киса, вечно горбунком,
И бил не в бровь, а в глаз боксёрскую он грушу -
Меня несчастную, хихикая тайком.

Но я ему прощала пакости ребёнка,
Он становился с каждым днём ещё наглей,
Играл на нервах на моих он очень тонко,
Добрел под мухой он, ну,  хоть - стопарь налей.

Вот так мы с ним в инете, будто - кот с собакой,
Друг другу столько "вдохновенья" поддаём,
В реале били б рожи,  всё  б кончалось  дракой,
В инете лишь друг другу колкости мы шлём.

Зачем мне Муз  бездушный, злобный и упрямый,
Но я сроднилась с ним уж много-много лет,      
А он мне - колкости, с ноздрей так пышет пламя, 
Я ж - реагирую, как бык на красный цвет.