В плену графомании

Напрасно призывал я Музы трубы –

Сюжет рябил, как вышивка крестом,

И форма ускользала, скаля зубы,

Мотая соблазнительно хвостом.

Банальный образ не хотел сдаваться,

Ложась в размер податливо, как шёлк,

Перо, артачась, сплёвывало кляксы –

Мой инструмент хотел, чтоб я умолк.

Но, побеждая силу обстоятельств,

Бумагой шла могучая строка,

Что, пробивая пелену ругательств,

Стремилась в шедевральность на века.

Привычно оседлав с утра Пегаса,

К обеду породил великий стих.

Жена меня, прозвавши лоботрясом:

«Когда же успокоишься ты, псих?!»