Уже неделю квасит беспробудно, Заткнув за пояс тутошних пьянчуг, С тоской ругая свой удел паскудный, Дел гробовых маэстро Безенчук. Всё ждёт: сверкнёт удачи светлый лучик, Иль тараканом фарт
полезет в щель. «Мой, что ни гроб, то форменный огурчик! В ём можно жить, тады его в качель!»