Я шёл и споткнулся (загнулся палас)
И странные мысли пришли в тот же час:
Ведь мог и убиться, когда б головой
Упёрся бы в плинтус – но, к счастью, живой!
А если б иначе – что было б тогда?
Светило бы солнце, бежала б вода,
Спешили бы люди по разным делам,
Делили б друг с другом весь мир пополам…
И не было б дела нигде никому,
Что нет больше тела стиху моему!
Пришёл бедный стих, огляделся: ан-нет,
Не станет писать его больше поэт!
И мир потеряет поэта навек!!!
Где тут справедливость, скажи, человек?!.
Подумать: какой-то там грязный палас
Готов отобрать был поэта у вас…
В таком возмущенье я сел на полу…
Палас пылесосила женка в углу…
Обидно, ей-Богу!.. Ну, чистит пол-дня,
Того, кто едва не угробил меня!..
«Жена, у тебя – это… совести – нет:
Проклятым паласом унижен поэт!
Уж лучше б ты сделала мужу массаж!
Куда там – за гривенник мужа продашь! »
Жена мне в ответ: «Ты палас не вини!
Ты сядь на диван и стопы подними!
И в будущем, чтобы башки не сломать,
Попробуй повыше стопы поднимать!
Паласу не важно: поэт – не поэт,
Загнулся – и всё: головой о паркет!..»
2.
КАРТИНА ВИСИТ НАД КРОВАТЬЮ МОЕЙ,
КАКИЕ-ТО МОРЕ И ПАЛЬМЫ НА НЕЙ...
А ЧТО, ЕСЛИ, ВДРУГ, НА МЕНЯ УПАДЁТ?
КАКОЙ ТУТ ПОВЕСИЛ ЕЁ ИДИОТ?
АХ, ДА, ЭТО Я — В ПОЗАПРОШЛОМ ГОДУ!..
И ЧТО Б НЕ НАКЛИКАТЬ НА ТЕМЯ БЕДУ,
ЕЁ ЗАВТРА УТРОМ В СУНДУК УБЕРУ,
ВОТ, ТОЛЬКО Б О ТОМ НЕ ЗАБЫТЬ ПОУТРУ!..
КАКАЯ ДОСАДА, ТЕПЕРЬ — НЕ ДО СНА:
А ВДРУГ ДО УТРА НЕ ДОТЕРПИТ СТРУНА,
ВОЗЬМЁТ, ОБОРВЁТСЯ, И, СВЕРХУ НЕСЯСЬ,
КАРТИНА ПРОЙДЁТСЯ ПО ТЕМЕЧКУ — ХРЯСЬ!
И МИР СЕЙ ЛИШИТСЯ ПОЭТА НАВЕК!
ЧЕГО ЖЕ ТЫ ХРУПКИЙ ТАКОЙ, ЧЕЛОВЕК,
КАК ВАЗА ХРУСТАЛЬНАЯ ИЛИ ФАРФОР?..
ТРЕЩИТ... - НЕ СТРУНА ЛИ?
КАКОЙ ДИСКОМФОРТ!
ЖЕНА ВОЗОПИЛА: «КОГДА Ж ТЫ УСНЁШЬ?..»
ВОТ ВИДИШЬ: В НЕЙ ЖАЛОСТИ НЕТ — НИ НА ГРОШ!
И ТО, ЧТО МОГУ Я УСНУТЬ, НО НА ВЕК —
НЕ МОЖЕТ ПОНЯТЬ ОНА — ВОТ, ЧЕЛОВЕК!
ТУТ ЖИЗНИ И СМЕРТИ РЕШАЮ ВОПРОС -
ОНА КУЛАКОМ ТАК И ТЫЧИТ ПОД НОС!
НУ, ЛАДНО, ДАСТ БОГ — ДОЖИВУ ДО УТРА:
УЗНАЕТ КАРТИНА ВСЮ ПРЕЛЕСТЬ КОСТРА!..
НЕ СМЕЕТ НИКТО ПОКУШАТЬСЯ НА СВЕТЕ
НА ЖИЗНЬ ЧЕЛОВЕКА, ТЕМ ПАЧЕ — ПОЭТА!
Помочь сайту
Поздравления
