Утро поэта. 1 января.

Проснулся. Жив ли, нет – не понимаю.

Сплошной туман в похмельной голове.

По кухне бродит мой Пегас, хромая,

И жрёт, подлец, вчерашний «оливье».

Бока запали, как-то хрипло дышит.

Припомнил, что в ларёк на нём летал

И вроде штрафовал меня «ГАИшник»,

А после я на нём б …людей катал.

На люстре лифчик. Ни фига се шутки!

Кого-то я, похоже, приволок…

А в пепельнице грудой самокрутки

И, кстати, где мой лавровый венок?

На лире струн осталась половина.

Ну-у, это я Высоцкого «лабал»…

А это ещё что за образина!!!?

Прости, о, Муза, сразу не узнал…

А сколько выпито, тут немцу сдохнуть впору!

Пустых бутылок вижу я горУ.

Конечно, будет правильнее «гОру»…

А-а-а, хрен с ней, я же русский, не помру.

И взглядом мутным обводя квартиру,

Пытаясь вспомнить про своё вчера,

Любуюсь ...колоритною картиной,

Достойной …вдохновенного пера.

Как жаль, что пустота в башке чугунной,

А то бы я всё это …описал…

Но на Пегасе порваны все струны,

А с лиры я подкову потерял…