Пить хочется.

Ночь. Улица. Сугробы. Вьюга…

хотелось бы и тусклый свет.

Зима  - блестящая подруга,

но от сугробов света нет.

Скрипят полозья на морозе,

мурлычет под ногами снег.

Куда вы движетесь в обозе,

лишаясь полуночных нег?

Дома застыли в снежных шапках,

в сараях мирно дремлет скот…

а на санях гремят ушаты,

бидоны, фляги, вёдра. Вот,

куда вы с санками спешили,

одеты, ясно, не в шиншиллы,

Поскрипывает мерно ворот.

Ужели, двадцать первый век?

Ужель на Марсе будет скоро

Земли посланец, человек?

Он будет занят там делами

и нынешних, и прошлых дней.

Как поживают марсиане?

Чем могут им помочь земляне?

И что покоится на дне,

каналов, ими возведённых?

Или они… нерукотворны?

Так шутят у колодца люди.

И мирно очередь течёт.

Ещё годок, и на верблюдиц

деревня дружно перейдёт.

А что? Верблюды – не коровы,

и без воды они готовы

прожить неделю не одну.

Сгорит насос – вода в горбу.

К утру нам надобно принесть

ведёрок, этак, двадцать шесть.

Всё ничего. Да уж пустым

Ведро вернулось из низин.

Цепь виновато улыбнулась:

-Простите,  я не дотянулась.

Да и моя ли в том вина?

Колодец вычерпан до дна.

Что только ночью не примстится,

когда ты  мёрзнешь за водицей.