Обида

Густое, синее вино
плескалось в бухте, как в бокале.
Я – трижды проклят! И едва ли
прощенным быть мне суждено.
Вы отвернулись от меня -
с лицом несчастного ребенка,
перчаток паутину скомкав,
афронт мой и меня кляня.
Мой стыд алел закату в тон,
терраса медленно пустела,
судьба моя в Аид летела…
Я каюсь! Это – моветон.
Но Как мне искупить вину?!
Вы пять минут уже молчите.
Вдруг шепчет робкое наитье:
Клянись! А то – пойдешь ко дну!
Любви нервущаяся нить
протянута мне, как Тесею -
Клянусь! Впредь, ангел, не посмею
чужую шляпку так хвалить!