День догорел, и ночь сметает пепел в остывающий совок зари. Первая звезда зажигается и является Муза ко мне.
Увы! пешком, не на коне. Точь в точь на мою похожа дочь: такой же взгляд нежен, светел. Молвит - в голосе метал:
"Бери карандаш, бумагу, и ступай за мной".
Улыбнётся озорно, поманит в ночь.
Другие спят и видят сны, - кто серый, кто цветной, - а я за Музой, по стопам Весны, бреду, сбивая ноги, на Парнас. А мимо нас проносятся Поэты. Под каждым загнанный Пегас.
С ленцой велит смотреть на это мне Муза, и влечёт вперёд.
- Поэт-трудяга побережёт беднягу: пешком с охотцею пройдёт. А эти- рифмоплёты- трюкачи. Им важен трюк и славы шум,затем количество купюр... Но ты пред ними бисер не мечи: им не понять, как не тужись,твоих метаний, тяжких дум. Для них милее конъюнктур нет ничего сейчас. Зависть усмири, посторонись: тори свой путь на Парнас!
С упрямой Музою вдвоём мы на Парнас бредём, бредём...
"Зараза, - как в бреду твержу,- ну, что б являться днём - ведь ночью люди спят..."
- Днём я к другим хожу. Развелось вас, как цыплят в хорошем инкубаторе. Я вам за место квочки-матери...
Ленинград, 1981
Помочь сайту
Поздравления
