Чистые широко раскрытые голубые глаза медленно заволакивает туман забытья.
С уха шапки-ушанки крупными каплями стекает кровь, которую жадно впитывает белый снег. Лёня Соболев лежит, широко раскинув руки. Минуту назад глыба льда сорвалась с крыши и упала на него. В это время я бегал за книгой, подаренной мне на день рождения. Лёня пообещал прочитать мне её...
Я – маленький щуплый первоклассник, стою, прижимая к груди книгу, и упорно спрашиваю: «Лёня, тебе не больно?»
Наконец прибежали взрослые. Лёню унесли домой, а моя бабушка упала на колени, прижала меня к себе и стала громко молиться.
С утра Лёня хвалился нам, гуляющей во дворе ребятне, какой он везучий: прошлой осенью они с братом-близнецом ехали на велосипеде и попали под машину. Брат погиб, а он не пострадал.
Когда я осенью вернулся из санатория, в квартире Соболевых уже жили другие жильцы. В июне мать повесилась на могиле братьев, муж похоронил жену и после поминок выпил стакан уксусной эссенции. Как выяснилось, Лёня и его брат были приёмными детьми, несколько родных детей Соболевых умерли, не прожив и года.
Когда говорят: «У него такая судьба», я всегда вспоминаю глаза умирающего Лёни Соболева.
Вячеслав, я даже не знаю к какому жанру отнести этот текст. По идее это проза, но по эмоциональному посылу это поэзия, вот и отнёс его к стихам в прозе. С уважением Равиль
Алла, есть категория авторов, которые в поэзию относят всё возвышенное, а всё остальное по их мнению проза, даже если и рифмованная. Но по моему ещё современник Пушкина Шарль Бодлер в "Цветах зла" показал, что поэзия может и должна охватывать все стороны жизни человека. По моему водораздел прозы и поэзии лежит в посыле текста: если он обращен к рассудку - это проза, если преобладают эмоции то это поэзия. С уважением Равиль
Кратко, путано. Если честно - я бы отнес это к записке. В дневнике. Вот как я вижу текст, с 4-ого раза. Так, Лёню убило глыбой льда. Герою он обещал прочитать книгу, не успел. Ясно. Печально. Потом Лёня хвастается, какой он везучий. Опа! Так он остался жив?! Это радует!
Потом совсем становится мутно. Герой вернулся из санатория: мать Соболевых повесилась на могиле братьев, отец отравился. И герой вспоминает глаза умирающего Лени.
Вот такое же лицо у меня было. Куда, кого, чего? Бррр... Вообще, смысл понятен, конечно же. Судьба - она и в Африки судьба. Но я бы доработал. Уж сорри за критику, поэт из меня неважный, а вот мимо прозы пройти не могу.
Маркус, спасибо за содержательный разбор текста, как элемента прозы. Вы правы, что текст идёт в виде ступенчатого погружения до "беспросветного дна", но почему я всё же пытаюсь отнести этот текст к поэтическому произведению? Во первых текст рассчитан на эмоциональное восприятие ( надеюсь мне это удалось). Во вторых, проза "не выжимается" до "сюжетного скелета" (по сюжету данный текст не может быть отнесён к анекдоту). Просто текст находится на грани поэзии и прозы. С уважением Равиль
Помочь сайту
Поздравления
