Миллионы стихов ежедневно
Петляют строкою в строку.
Столько же душ перманентно
Ободранной самкой текут…
Какое жуткое одиночество:
«Приди ко мне, милый друг».
Какое же это творчество,
Быть одной из воющих сук?!
Хвостом лишь махнула Муза,
И сбежались к ней кобели
Со всех бывших окраин Союза,
Полаяли, как поебли.
Но где-то один в целом мире
Богу - свечка, тебе – кочерга,
Настоящий поэт – слуга Лире.
Жаль, что этот поэт, блядь, не я.
Завою, завою, завою,
Да всё лишь собачья брехня.
Не охотился я серым волком,
Жаль, что этот поэт, блядь, не я.
Помочь сайту
Поздравления
