Не пишутся стихи под Новый Год,-
Измаялся,- жду,- муза подойдёт.
И на помине,- вот, она легка,-
Её несут два пьяных мужика.
Хитон испачкан, в лире нет струны,
Мне шепчет в ухо: - Наши...пацаны...
Отдали в руки, тут же и ушли,-
На остановке, -мол, её нашли...
Ужасный перегар! Уложил спать...
Проспится и стихи начнём писать.
И сам прилёг, немного задремал,-
Устал ведь, всё о ней переживал.
Проснулся, вздрогнув,- но пуста кровать,
Сумела потихонечку сбежать.!
Вот незадача, новые дела...
Куда же она делась с похмела?
На кухне шорох,- у стола сидит,-
Лимон нарезан, коньячок открыт!
- Я тут «лечилась», извини, поэт!
А то с похмелья, вдохновения нет!
[Скрыть]
Регистрационный номер 0177968 выдан для произведения:
Не пишутся стихи под Новый Год,
Измаялся,- жду,- муза подойдёт.
И на помине,- вот, она легка
Её несут два пьяных мужика.
Хитон испачкан, в лире нет струны,
Мне шепчет в ухо: - Наши...пацаны...
Отдали в руки, тут же и ушли,-
На остановке, -мол, её нашли...
Ужасный перегар! Уложил спать...
Проспится и стихи начнём писать.
И сам прилёг, немного задремал,-
Устал ведь, всё о ней переживал.
Проснулся, вздрогнув,- но пуста кровать,
Сумела потихонечку сбежать.!
Вот незадача, новые дела...
Куда же она делась с похмела?
На кухне шорох,- у стола сидит,-
Лимон нарезан, коньячок открыт!
- Я тут «лечилась», извини, поэт!
А то с похмелья, вдохновения нет!