Слезами выщербленный пол,
бетон, могила, мокрый склеп.
И тусклой лампочки укол,
упругий дым качая, слеп.
По стенам слизь – рукой не тронь,
стена шершава и черна.
Здесь, из тюрьмы, на царский трон
глядит испуганно страна.
Животный страх и боль, и злость,
в поту и рвоте человек –
Централ, Бутырка – в горле кость –
в Руси застрял двадцатый век.
А двадцать первый вот он, ждёт:
слова сияют в образах.
Одним богатство ляжки жжёт,
другие корчатся в низах.
Низы прошли, столетья смяв,
в бреду, в угаре лагерей.
В России каждый узник свят.
Найдите, кто ещё святей!
В России тот не гражданин,
кто боль не выковал в металл,
кто кроме стираных штанин
всегда на грудь имел медаль:
За Веру, Господа, Царя,
за госпартслужбу наконец….
По лагерям, года соря,
один за всех…. А кто истец?
Есть правосудия цинизм
и словоблудия предел,
и есть красивый гуманизм,
который вечно не у дел.
Идёт торговля с молотка.
Родного крова не спасти!
Есть дом, что камерой пока
зовётся на святой Руси.
Как в море, всё есть в той тюрьме.
А узник в море – сгнивший пень…
Огнями стонут на корме
глазницы павших деревень.
Слезами выщербленный пол
и страдных душ больные сны.
Тюрьма, Бутырка … острый кол
вонзился в глотку всей страны.
Помочь сайту
Поздравления
