Тот гривенник ты ли дашь на
Мыло, меня отмыть?
Я редко пишу, мне страшно,
Стихи мне мешают жить.
Когда повернул не помню,
Дорога была пыльна.
Дорога... водою с солью
Пропитана вся она.
Иду за строкой строкою
В огне свои кости греть.
Уродливою рукою
Меня остановит смерть.
Мне в пальцах холодных биться
И рваться, но быть наглей,
Чтоб только не подавиться
Пыльцой в придорожной мгле.
От жажды иль от избытка
Я буду страдать иль петь,
Одно - с эпитафией плиткой
При жизни придавит смерть.
И этим в четверостишиях
Я душу свою пленил.
Не нужно мне слов излишних,
Я лучше себе сочинил.
Помочь сайту
Поздравления
