Уйду.

 

 

Мой стих, наверное излишен
И ни кому не посвящен.
Вообще, зачем, рифмуя, пишем,
Чтобы читатель был смущён

Словесным нашим излияньем,
Исподним, штопанным бельём?
Скуля в гордыни, ждём признанья,
Или чего иного ждём?

И чаще, лишь себя и слышим,-
Других, как неизбежный фон.
Здесь каждый и чужой, и лишний,
И без ума в себя влюблён.

Мой стих, наверное, излишен
Смешон, и может ни к чему.
Уйти,- навряд-ли станет чище,
Но станет легче самому.