Самописцам

В нём нет души – он просто ювелир
И слов изящных тонкой филигранью
Искусственный свой воспевает мир,
Не видя, что скрывается за гранью

Строк вычурных и строгой красоты
Отполированных стихотворений,
Свет отразивших, чтобы с высоты
Холодных мёртвых мраморных творений

Взирать на небо из пустых глазниц,
Пленяя взор прохожих вожделенный,
И, украшаясь лишь помётом птиц,
Прослыть в умах поэзией нетленной…

Нет, он не видит. Он давно не зрит
И быть живым не может и не хочет,
А лишь самодовольно мастерит
Из слов игрушки – интеллект свой дрочит.

P.S.:

Да, многим здесь приятна эта ложь
И тащатся они от рукоделья,
Ведь каждый, кто в тусовку эту вхож,
Страдает от душевного безделья.

11.04.2012