В который год, в который раз
( О…- ты ль экстаз?! ), из общих фраз,
хоть что-нибудь изобразит
( Любимый столь…, но паразит! ),
и выдаст, в праздничном бреду,
словес простецких череду…
и те – по форме, как памфлет,
где статус твой – судьбы сюжет,
а, чрез заботы, быт – в почёт
( Ужель чтоб жизнь умчалась влёт? )…
а с ней…- и дух – как Метеор…,
и…, от раздумий, сникнул взор…,
ведь радость редкая – пробел,
а то – России всей – удел…,
где ты, как Мастер: то – монтёр
( Ну…,- верхолаз…, бишь волонтёр! ),
а то ( Коль надо! …- нет других… ) -
и за шахтёров ( Факт, двоих!!! )…,
короче, голову сломя,
жизнь ( Из огня да в полымя! )
зовёт – воительницей быть,
а слабость женскую забыть…,
и, будто подтверждая «Стать»,
о ней, вообще, не вспоминать,
чтоб, признаков нежданных, плач,
не воскресал бы, как Палач…,
а уж тем паче, чрез Закон,
кой «демократов» вверг бы в стон!
Но в Праздник сей, букетов цвет,
хотя бы, Датой, даст ответ,
чрез дань её…, а к оной тост:
Восьмое Марта – не погост!
Помочь сайту
Поздравления
