Пророчество

Наступит день, когда, поднявши тяжесть,

Застыну я. И боль пронзит всю плоть!

Дойдёт до почек.., и до сердца даже.

И будет, как игла, колоть, колоть.

Придёт тот час, когда лежать я буду

Беспомощный, трясясь, хватая вздох!

Кода лекарств ненужных будет груда.

А я –  дряхлеющий, cедой. И плох.

Не надо быть провидцем и пророком,

Чтоб ясно, вдруг, предвидеть жизнь свою.

Трястись, как-будто, вдруг, ударит током.

Застыть, вися на пропасти краю.

И вздох последний тяжко испуская,

Взглянув в глаза любимой, дорогой,

Скажу я ей: „Я ухожу, родная...

Как жаль, что краток был мой путь с тобой.”

Шепну: „Прости, что был порой немилым,

Не посвящал я время для тебя.

Но ты поверь: старался, что есть силы!

Хорошим мужем быть, заботясь и любя.”

Сошьют по форме синий, строгий китель.

(Ведь, как-никак, парил я в облаках.)

Последний вздох..! И в чёрную обитель

Могильщики, вздохнув, внесут мой прах.