ИСКРА

17 декабря 2021 - Татьяна Прохорович

 
Построю дом на Луне,
Под окном разведу розарий.
Лунный цветок во сне,
А наяву сухой гербарий.
 
Гордым - невозможно всё,
«Всё возможно» - взмахнёт художник.
А мне бы только моё -
Путь и вокруг подорожник.
 
Да лунный домик во сне,
Где завалинка, и крылья рядком...
Последний прокол на ремне.
Тихий звон... звонЯт по ком?
 
Всё так просто, как у детей,
И, так чисто, в который раз.
Оптимист скажет: «забей!»,
Пессимист: «звон про нас».
 
А где-то между я - реалист,
Не мечтатель и роз не люблю.
Мне милей опавший лист
И крупная соль по рублю.
 
Без которой пресно всё, постыло
И сыры, и буженина...
Даже чёрная икра - мыло,
И Маринка, и Иван, и Ирина.
 
Люди - люди, пресневеют,
Бронзовеют, «глохнут» слепо.
Топят за свои интересы
Вверх продвигаясь нелепо.
 
Узловая, знать пересадка.
Мне бы выйти да разминуться.
Но есть большая загадка
В которой пути сойдутся.
 
Божья искра не пуля шальная,
Выбирает смелых в ряды.
У неё задача другая
И другие припасены дары.
 
Что же нужно для сугрева?
Чем топить духовный лёд?
Теплохладные царевны
Видно знают наперёд.
 
Подливают в уши яду
И советник, и «сорока»,
Наводя мирской порядок
С элементами барокко.
 
А у правды суть одна
И корысти никакой.
Потому всегда бедна
С непосильною судьбой.
 
Помогают старым, сирым,
Коль убогий, и больной,
А талантливых на вилы
И сжигают всей толпой.
 
Если так горечее станет,
Разгорится и лёд растает,
Значит Божья искра
Лучше пули в цель попадает.

© Copyright: Татьяна Прохорович, 2021

Регистрационный номер №0501628

от 17 декабря 2021

[Скрыть] Регистрационный номер 0501628 выдан для произведения:
 
Построю дом на Луне,
Под окном разведу розарий.
Лунный цветок во сне,
А наяву сухой гербарий.
 
Гордым - невозможно всё,
«Всё возможно» - взмахнёт художник.
А мне бы только моё -
Путь и вокруг подорожник.
 
Да лунный домик во сне,
Где завалинка, и крылья рядком...
Последний прокол на ремне.
Тихий звон... звонЯт по ком?
 
Всё так просто, как у детей,
И, так чисто, в который раз.
Оптимист скажет: «забей!»,
Пессимист: «звон про нас».
 
А где-то между я - реалист,
Не мечтатель и роз не люблю.
Мне милей опавший лист
И крупная соль по рублю.
 
Без которой пресно всё, постыло
И сыры, и буженина...
Даже чёрная икра - мыло,
И Маринка, и Иван, и Ирина.
 
Люди - люди, пресневеют,
Бронзовеют, «глохнут» слепо.
Топят за свои интересы
Вверх продвигаясь нелепо.
 
Узловая, знать пересадка.
Мне бы выйти да разминуться.
Но есть большая загадка
В которой пути сойдутся.
 
Божья искра не пуля шальная,
Выбирает смелых в ряды.
У неё задача другая
И другие припасены дары.
 
Что же нужно для сугрева?
Чем топить духовный лёд?
Теплохладные царевны
Видно знают наперёд.
 
Подливают в уши яду
И советник, и «сорока»,
Наводя мирской порядок
С элементами барокко.
 
А у правды суть одна
И корысти никакой.
Потому всегда бедна
С непосильною судьбой.
 
Помогают старым, сирым,
Коль убогий, и больной,
А талантливых на вилы
И сжигают всей толпой.
 
Если так горечее станет,
Разгорится и лёд растает,
Значит Божья искра
Лучше пули в цель попадает.
 
Рейтинг: 0 89 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!