И. А. Бродскому

Так уменьшаются вещи в их перспективе…
                                                  И. Бродский

I
Стираются лица.
У памяти срок невелик.
В созвездье — синица,
Журавль на Венеру проник.
С любовью… Откуда? Не важно.
С любовью — всегда.
Сгорает отважно,
Чуть вспыхнув, чья-то звезда.
И голос звучит,
Оставляя вибрации след,
Ушедшего за, за пределы
Земли и планет.
Хрусталик полощет синица
И цвет — синева…
Рим, Цезарь, его колесница...
«И ты, Брут?» — слова
останутся. Нет не вернуться назад,
где Авель убит, где безумствует брат.

II
Долгий сон, непонятно о чем, перепутано: икс и где игрек.
Лучше плыть… Развернуть одиноким веслом,
запретив круговерть бесполезных проверок
делать разуму… И зарубить притом на потом,
вычитая года — приближаешься к смерти,
что таится меж ребер… Ответь мне.
Да, пожалуй, не очень спеши пустоту населять запятыми.
Жизнь прошла. Заработал гроши — свое мненье дели со святыми.
Это так… Просто способ приблизить тебя, сузить твой
интерес однобоко.
Помнишь город, в котором Нева? Каменных львов, стоящих
дворцов одиноко,
Охту, Васильевский остров, ЦПКиО, где испуганных белок
хвосты?
Там ещё карусель, качели и горки, да музыка громче, чем
Леля свирель. Пригорки
скрыты кустарником, елками — в ряд, и аллеи сужаются, как
«лицо к подбородку».
Что есть грусть? Только память о неком вчера — о предмете,
о кошке, о деве, о стуле...
Так за вычетом дней в беспросветную глушь удаляется то,
что останется после,
что незримо… В итоге и есть — многоточие душ,
то бишь — звезд, замерзающих возле…

III
Ветер гонит листву, себялюбец-маньяк,
Путешественник с дальнего края.
Можно долго смотреть — не приметить никак,
Где граница, что ближе от рая.
Видишь… Там, вдалеке — свалка мусора,
Силуэт в подворотне,
Блузка, кресло, тряпье, томик Рассела,
Греческий бог (не понять в темноте),
Да очаянье: бросила.
Здесь всегда ты один, даже если с другим,
Даже если придется — с другою,
Наблюдаешь, как солнце неспешно встает,
Да любуешься серой волною.

IV
Все равно не огорчайся, держи мину
с улыбкой наполовину,
не обижайся, ибо не каждый свят,
лучше выпей чаю, накинь халат да уткнись в компьютер,
почитай, кем был — Цезарь, Данте, Лютер…
Люстра завсегда в домах побогаче
звенит хрусталем, что твой заоблачный принц, да и светит ярче.
Январь 2011



Ио;сиф Алекса;ндрович Бро;дский (24 мая 1940, Ленинград — 28 января 1996, Нью-Йорк) — русский и американский поэт, эссеист, драматург, переводчик, лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, поэт-лауреат США в 1991—1992 годах.