Ветки хвойные трещали,
Ползал дым среди листвы.
Помнишь, как тогда общались?
Я - на Ты, а ты - на Вы.
Нектар любви - он так прекрасен
Когда сердца в одном согласии.
Нектар любви - он так опасен,
Когда рассудку не подвластен.
Мои весёлые подружки
Теперь могу признаться я,
Что оставлял вас раньше, душки,
Чем вы б оставили меня.
Снег прохладный, снег лучистый, чистый-чистый!
Оттого и я с утра такой речистый.
Снег кружится, снег летает, тает-тает,
Мысли рифмой мягко-мягко оплетает!
На стыках содрогаясь и звеня
Летят составы, быстро разгоняясь.
И Вы, к окну устало прислоняясь,
Глядите безразлично на меня.
Я не жду от судьбы снисхождения.
Даже зная судьбы приговор
Променял все б свои убеждения
За один лишь Ваш ласковый взор.
Я не в ладу
Ну с целым светом.
Вы, кем считаете стал я?
Поэтом!
Смех и плач, и стон больного,
Хруст и птичий след
Преврати в живое слово
Если ты поэт.
Папа думает о сыне,
Мама думает о дочке,
Греховодник о святыне,
А поэт о новой строчке.
Мне однажды один знаменитый осёл
Так сказал, что нельзя, мол, писать обо всём.
Я смотрел на него, а сам думал в ответ:
"Да, конечно, зачем, если ты не поэт".
[Скрыть]Регистрационный номер 0267950 выдан для произведения:
Ветки хвойные трещали,
Ползал дым среди листвы.
Помнишь, как тогда общались?
Я - на Ты, а ты - на Вы.
Нектар любви - он так прекрасен
Когда сердца в одном согласии.
Нектар любви - он так опасен,
Когда рассудку не подвластен.
Мои весёлые подружки
Теперь могу признаться я,
Что оставлял вас раньше, душки,
Чем вы б оставили меня.
Снег прохладный, снег лучистый, чистый чистый!
Оттого и я с утра такой речистый.
Снег кружится, снег летает, тает тает,
Мысли рифмой мягко мягко оплетает!
На стыках содрогаясь и звеня
Летят составы быстро разгоняясь.
И Вы, к окну устало прислоняясь,
Глядите безразлично на меня.
Я не жду от судьбы снисхождения.
Даже зная судьбы приговор
Променял все б свои убеждения
За один лишь Ваш ласковый взор.
Я не в ладу
Ну с целым светом.
Вы, кем считаете стал я?
Поэтом!
Смех и плач, и стон больного,
Хруст и птичий след
Преврати в живое слово
Если ты поэт.
Папа думает о сыне,
Мама думает о дочке,
Греховодник о святыне,
А поэт о новой строчке.
Мне однажды один знаменитый осёл
Так сказал, что нельзя, мол, писать обо всём.
Я смотрел на него, а сам думал в ответ:
"Да, конечно, зачем если ты не поэт".