Такое время - прозу не пишут,
А только рифмы, как сердца стук.
Стихами говорят, стихами дышат,
Стихи трассируют пульсом рук.
И где рождается не знает,
И даже автор, и точно чтец,
Но лишь она так боль снимает
И промокает со лба потец.
Как авиация наводит цели,
Не излишествует и точечно бьёт.
Ей всё равно высота или мели,
Проложить бы дорогу вперёд.
Кто не спрятался - не виновата,
Сокрушит предателя словом.
На войне вся к ногам солдата,
В миру всё о «короле голом».
Поэзия, как стяг солёный,
Ей знакомы жизнь и смерть.
Поэт в истину влюблённый
И заряжает небом твердь.
Кому как ни ей известно,
Что все погибшие - живые.
Есть тому Воинству место,
Где каждый Богу служивый.
Знает и всем расскажет,
У поэзии такая работа,
Все ниточки в одну свяжет
И будет будить до пота.
Помнить всех кто уходит
И в Небесное войско встаёт.
Помнить, что они нас видят
И кто забыл, и кто предаёт.
Пусть предателей не будет
Ни при жизни, ни после смерти!
Остальное Мы опять победим,
Ад затрепещет, как черти.
И о этой Победе Великой
Напишут вечную прозу,
Фильмы получат «Нику»,
А поэзия Май и розы...
Помочь сайту
Поздравления
