Дом на улице Лесной. Поэма. Глава 15

6 июля 2015 - Валентин Воробьев

Снова выйдя за калитку,
Брёл я к центру, не спеша.
Подсадил на лист улитку,
Свежим воздухом дыша.
На ветвях ворон считая,
Был спокоен я и тих.
В облаках душой витая,
Сочинял свой новый стих:

«Жизнь моя – большая книга,
(Впрочем, всё-таки мала),
Многогранна, многолика,
Интересна и мила.
Я пишу слова и строчки:
Сказки, выдумки ли, быль.
Но готовые листочки
Рассыпаются как пыль.

Вот ещё одна страница
Коё-как завершена,
Вся исписана, и мнится –
Не последняя она.
Что-то там ещё когда-то,
Я экспромтом напишу?
А пока, сменяя даты,
Никуда я не спешу.

День мой скучен и спокоен:
Ни желаний, ни тревог.
Быт, хотя благоустроен,
Примитивен как лубок.
Не гонюсь за Синей птицей,
Мне не надо журавля.
И живу – в руке синица,
Будто вымпел корабля.

Но мой путь ещё пылится.
Жизнь двулика, как медаль,
Норовистой кобылицей
То взбрыкнёт, то мчится вдаль.
Резвость всаднику награда,
Словно банка молока»…
Но нежданная преграда
Чуть не сбила седока.

Стих заглох, слова повисли,
Не найдя созвучных слов,
Нежный образ спутал мысли:
То была сама любовь!
Блеск колечка на фаланге
Ярче солнца и комет.
А красива словно ангел,
Только крыльев сзади нет.

Право, сущая голубка.
Просто русская краса!
Всё к лицу ей: туфли, юбка
И до пояса коса.
Я успел в неё влюбиться,
Много ль надо старине,
Если дева – царь-девица
Взволновала кровь во мне.

И походкой, и нарядом,
И фигурой, – всем взяла.
Всё бы отдал, только б рядом
Хоть минуту побыла!
Но прошла, хвостом вильнула,
Гордость в поступи храня,
Даже глазом не моргнула,
Будто не было меня.

И, плутовку провожая,
Не стерпел, подумал я:
«Почему же ты чужая,
Почему же не моя».
И опять в мозгу рефреном
Повторяется стишок,
Будто в мире этом бренном
Вырос он ещё с вершок:

«Вновь тоску наводит осень.
То ли дело, брат, весной…»
Почему я в пОлста восемь
Не красавец записной?»
Так, вздыхая многократно,
Я направился домой.
Глядь, зовут меня обратно.
Снова брат бежит за мной:

«Ты приходишь очень редко
Надя ж вовсе не была.
Вот вам курочка-наседка
Свой привет передала».
И даёт в лукошке древнем
Мне с десяточек яиц:
«Эти точно, из деревни,
Не дерьмо из-за границ».

«Ай да курица–плутовка!
Передай ей мой привет.
Знаешь, братка, мне неловко
Ничего не дать в ответ.
Дом мой тоже не халупа.
Я не нищий, и здоров.
Да отказываться глупо
От святых твоих даров».

«Успокойся, всё, что надо,
У меня для жизни есть.
Просто мы с Любаней рады
Оказать вам нашу честь.
А ответ мне дашь позднее.
Так что ты не торопись.
А подумай, как умнее
И быстрей тебе спастись,

Чтоб потом душевной драмой
Сердце не отозвалось.
Видел я, как ты за дамой
Поворачивал свой нос.
Что же ты, шутить изволишь?
Не спасёшься так вовек.
Видно, ты пока всего лишь –
Слабый грешный человек!»

Я ответил: «Грешны все мы.
Велики мои грехи:
Никудышные поэмы,
И бездарные стихи.
Впрочем, здесь не ценят слово.
И давно уж не секрет,
Что в Отечестве живого
До сих пор пророка нет.

Я старался жить не худо.
Добр, почтителен ко всем.
Если есть во мне Иуда,
То ведь, маленький совсем.
Не сводил с врагами счёты,
Смирен был и благ как Ной.
Подставлял другую щёку,
Если били по одной.

Раздавал Любовь и Слово
Всем, кто жаждал, не скупясь,
Что и есть во мне плохого –
То, что жил я, не молясь.
Ну, да это для спасенья
Минус, чаю, небольшой.
Сходишь в церковь в воскресенье,
Помиришь меня с душой.

Ты же набожен не в меру
И любимчик у Христа,
Он, поди, тебе за веру
Жизнь продлит так лет до ста.
Ты спасёшь себя и братца
И замолишь грех любой,
Так чего же мне бояться?
Встречусь на небе с тобой!»

«Погоди, - сказал Серёга, -
Эк, хватил ты через край.
Не тебе решать за Бога,
И кого отправить в рай.
Пораскинь умом в смиренье,
Может, сам тогда поймёшь,
Что с твоим мировоззреньем
В рай ты вряд ли попадёшь.

Ты безбожник и потешник,
Сладкоежка, ловелас.
Я же, сам великий грешник,
Помолюсь ещё за нас».
«Нам ли знать пути Господни, –
Я ответил в унисон, –
И избегнуть преисподней?», –
Вспомнил я свой прошлый сон.

«Ты спросил, – сказал Серёга, –
Как пройти тот светлый путь
От безбожия до Бога,
И ни разу не свернуть?
Говорить я не умею,
Извини, не Цицерон.
Но ораторы умнее
Есть без нас», – прибавил он.

«Чтоб найти свою дорогу
И не прыгать по горам,
Чтобы быть поближе к Богу,
Приходи к нам в новый храм.
Там услышишь Слово правды,
Над тобой взойдёт заря.
И поймёшь, что был не прав ты,
Так о Боге говоря.

Приходи, увидишь в храме
Неземную красоту:
В каждом лике, в каждой раме
Будто яблони в цвету.
Там Христос лечил когда-то
Тех, кто хил и был в бреду».
«Хорошо, – сказал я брату, –
Я подумаю, приду».

«Приходи, – сказал Серёга, –
Днесь над нами Божья власть!»
Предо мною путь-дорога
Узкой тропкою вилась.
В небе солнышко стояло,
Месяц высунул рога,
А над домиком сияла
Чудо радуга-дуга.

Смело встал я на дорогу.
Глянул, прежде чем идти:
«Вот он, путь мой светлый к Богу.
Эй, не стойте на пути!»
Источник:http://parnasse.ru/poetry/big/poem/dom-na-ulice-lesnoi-poyema-fantazija.html

Регистрационный номер №0297063

от 6 июля 2015

[Скрыть] Регистрационный номер 0297063 выдан для произведения: Снова выйдя за калитку,
Брёл я к центру, не спеша.
Подсадил на лист улитку,
Свежим воздухом дыша.
На ветвях ворон считая,
Был спокоен я и тих.
В облаках душой витая,
Сочинял свой новый стих:

«Жизнь моя – большая книга,
(Впрочем, всё-таки мала),
Многогранна, многолика,
Интересна и мила.
Я пишу слова и строчки:
Сказки, выдумки ли, быль.
Но готовые листочки
Рассыпаются как пыль.

Вот ещё одна страница
Коё-как завершена,
Вся исписана, и мнится –
Не последняя она.
Что-то там ещё когда-то,
Я экспромтом напишу?
А пока, сменяя даты,
Никуда я не спешу.

День мой скучен и спокоен:
Ни желаний, ни тревог.
Быт, хотя благоустроен,
Примитивен как лубок.
Не гонюсь за Синей птицей,
Мне не надо журавля.
И живу – в руке синица,
Будто вымпел корабля.

Но мой путь ещё пылится.
Жизнь двулика, как медаль,
Норовистой кобылицей
То взбрыкнёт, то мчится вдаль.
Резвость всаднику награда,
Словно банка молока»…
Но нежданная преграда
Чуть не сбила седока.

Стих заглох, слова повисли,
Не найдя созвучных слов,
Нежный образ спутал мысли:
То была сама любовь!
Блеск колечка на фаланге
Ярче солнца и комет.
А красива словно ангел,
Только крыльев сзади нет.

Право, сущая голубка.
Просто русская краса!
Всё к лицу ей: туфли, юбка
И до пояса коса.
Я успел в неё влюбиться,
Много ль надо старине,
Если дева – царь-девица
Взволновала кровь во мне.

И походкой, и нарядом,
И фигурой, – всем взяла.
Всё бы отдал, только б рядом
Хоть минуту побыла!
Но прошла, хвостом вильнула,
Гордость в поступи храня,
Даже глазом не моргнула,
Будто не было меня.

И, плутовку провожая,
Не стерпел, подумал я:
«Почему же ты чужая,
Почему же не моя».
И опять в мозгу рефреном
Повторяется стишок,
Будто в мире этом бренном
Вырос он ещё с вершок:

«Вновь тоску наводит осень.
То ли дело, брат, весной…»
Почему я в пОлста восемь
Не красавец записной?»
Так, вздыхая многократно,
Я направился домой.
Глядь, зовут меня обратно.
Снова брат бежит за мной:

«Ты приходишь очень редко
Надя ж вовсе не была.
Вот вам курочка-наседка
Свой привет передала».
И даёт в лукошке древнем
Мне с десяточек яиц:
«Эти точно, из деревни,
Не дерьмо из-за границ».

«Ай да курица–плутовка!
Передай ей мой привет.
Знаешь, братка, мне неловко
Ничего не дать в ответ.
Дом мой тоже не халупа.
Я не нищий, и здоров.
Да отказываться глупо
От святых твоих даров».

«Успокойся, всё, что надо,
У меня для жизни есть.
Просто мы с Любаней рады
Оказать вам нашу честь.
А ответ мне дашь позднее.
Так что ты не торопись.
А подумай, как умнее
И быстрей тебе спастись,

Чтоб потом душевной драмой
Сердце не отозвалось.
Видел я, как ты за дамой
Поворачивал свой нос.
Что же ты, шутить изволишь?
Не спасёшься так вовек.
Видно, ты пока всего лишь –
Слабый грешный человек!»

Я ответил: «Грешны все мы.
Велики мои грехи:
Никудышные поэмы,
И бездарные стихи.
Впрочем, здесь не ценят слово.
И давно уж не секрет,
Что в Отечестве живого
До сих пор пророка нет.

Я старался жить не худо.
Добр, почтителен ко всем.
Если есть во мне Иуда,
То ведь, маленький совсем.
Не сводил с врагами счёты,
Смирен был и благ как Ной.
Подставлял другую щёку,
Если били по одной.

Раздавал Любовь и Слово
Всем, кто жаждал, не скупясь,
Что и есть во мне плохого –
То, что жил я, не молясь.
Ну, да это для спасенья
Минус, чаю, небольшой.
Сходишь в церковь в воскресенье,
Помиришь меня с душой.

Ты же набожен не в меру
И любимчик у Христа,
Он, поди, тебе за веру
Жизнь продлит так лет до ста.
Ты спасёшь себя и братца
И замолишь грех любой,
Так чего же мне бояться?
Встречусь на небе с тобой!»

«Погоди, - сказал Серёга, -
Эк, хватил ты через край.
Не тебе решать за Бога,
И кого отправить в рай.
Пораскинь умом в смиренье,
Может, сам тогда поймёшь,
Что с твоим мировоззреньем
В рай ты вряд ли попадёшь.

Ты безбожник и потешник,
Сладкоежка, ловелас.
Я же, сам великий грешник,
Помолюсь ещё за нас».
«Нам ли знать пути Господни, –
Я ответил в унисон, –
И избегнуть преисподней?», –
Вспомнил я свой прошлый сон.

«Ты спросил, – сказал Серёга, –
Как пройти тот светлый путь
От безбожия до Бога,
И ни разу не свернуть?
Говорить я не умею,
Извини, не Цицерон.
Но ораторы умнее
Есть без нас», – прибавил он.

«Чтоб найти свою дорогу
И не прыгать по горам,
Чтобы быть поближе к Богу,
Приходи к нам в новый храм.
Там услышишь Слово правды,
Над тобой взойдёт заря.
И поймёшь, что был не прав ты,
Так о Боге говоря.

Приходи, увидишь в храме
Неземную красоту:
В каждом лике, в каждой раме
Будто яблони в цвету.
Там Христос лечил когда-то
Тех, кто хил и был в бреду».
«Хорошо, – сказал я брату, –
Я подумаю, приду».

«Приходи, – сказал Серёга, –
Днесь над нами Божья власть!»
Предо мною путь-дорога
Узкой тропкою вилась.
В небе солнышко стояло,
Месяц высунул рога,
А над домиком сияла
Чудо радуга-дуга.

Смело встал я на дорогу.
Глянул, прежде чем идти:
«Вот он, путь мой светлый к Богу.
Эй, не стойте на пути!»
Источник:http://parnasse.ru/poetry/big/poem/dom-na-ulice-lesnoi-poyema-fantazija.html

Дом на улице Лесной. Поэма. Глава 14

Рейтинг: +3 529 просмотров

Кому понравилось произведение? >>

Комментарии (9)