Положить
в шейкер лайм, апельсин, грейпфрут. Подавить мадлером. Налить сок, сироп, морс
и водку. Наполнить шейкер кубиками льда и взбить. Перелить через стрейнер в хайбол.
Переложить фрукты из шейкера в хайбол. Наполнить хайбол дробленым льдом доверху.
Украсить кружочком грейпфрута.
==//==//==//==//==//==//==//==//==
–
Привет!
И
это только начало. Исток. Маленький, едва заметный среди суеты, быта и серой
повседневности. Но такой чистый, прохладный, освежающий. Один глоток – и
чувствуешь ты, как жизнь возвращается. А вместе с ней и желание. Желание не
стоять на месте, обрастая пылью и забвением. Потребность двигаться, идти,
действовать.И неважно куда, не важно,
что цель конечная расплывчата, а мечты столь ничтожны и малы. Тебя зовет
горизонт.
–
Как дела?
И
осень за окном вдруг противоречит великому поэту, утверждавший, что она –
унылая пора. Осень – радужный художник. Перемешав на палитре весь набор красок,
обмакнув в полученную смесь осторожно кисть, брызнула на полотно жизни. Среди
обилия зелени рожались новые оттенки. Желтые, красные, оранжевые, багряные. Они
со временем набирали силу и заражали все окружающее. И вот уже все вокруг
золотое. Шуршит, что-то лопочет тихим шепотом. И ветер гонит листву по
тротуарам, загоняя по скамейки, набивая вмиг пожухлую траву. Кружит ее в
бешеном вихре вальса. Летит паутина, летят листья, летят птицы, громогласно
прощаясь с родными краями.
–
Не грусти.
Дождь,
что до этого мгновения казался мне бесконечным, нудным и монотонным, вдруг
забарабанил по зонтикам странный мотив. Или давным-давно позабытый, или совсем
уж новый, но такой близкий и родной. А ты не можешь уловить его суть, его соль.
И от того так хочется слушать его бесконечно, мурлыча невнятно в унисон. А душа
изливает чувства. Падают слова, складываясь в рифмованные строчки. Стихи.
Искусство красиво выражать состояние души.
–
Пока.
Надеждой
дышит каждая буква. Несуществующее отточие вселяет веру и оптимизм. Закрываю
глаза, чтобы не видеть тебя уходящей. Только звуки. Шорох листьев, шепот ветра,
музыка дождя.
Осень
продолжает рисовать. Закончились радужные краски, и на полотно ложится серость
и невзрачность. Но сквозь пелену я вижу яркий цвет твоих волос.
Опьянение
любовью не стало столь опасным. Время поспешило охладить мой пыл.
Смотрю
в твои глаза коньячного цвета, и вижу, как со дна поднимается счастье, истощая
невидимые лучики, поражающие все живое вокруг.
–
Я выхожу замуж!
Все
правильно. Все по-другому – утопично. Надо жить. Достойно и счастливо. И для
себя, и для других. Гореть, одаривая светом и теплом.
Звучат
песни, шутки, крики «горько». Ветер доносит отголоски праздника. А я сижу на
старенькой скамейке один. И предисловие новой осени обнимает меня, нашептывая
слова утешения. А я и не слышу. Я вне себя. Только боль мне застилает разум,
только слезы размывают краски мира, только музыка чужого счастья заглушает весь
эфир.
–
Ты просто друг.
Как
трудно сразу согласиться. И простить. И понять. И принять.
И
лишь прожив десятилетие, пережив смятения лихолетья, прорастает, наконец-то, мудрость
Истины.Все правильно! Акценты все
верны! Иначе было б невозможно. Любовью ведь можно и убить.
Уходит
осень. Очередная. Зима спешит поверх нанести свои штрихи. Черно-белая картинка.
Классика. Махнула кистью и по моим вискам, нетактично напоминая о прожитых годах.
Как
символично, что последняя любовь меня накрыла осенью. Намекая, что это – лебединая
песня. Последний шанс. Последняя попытка.
Ты – осень
золотая,
Ты кружишь
листопад.
В
смысле переносном. А я, увы, в прямом. Ты по-прежнему кружишь, а я уже дышу морозцем
наступающей зимы.
И
только этот коктейль названием своим напоминает мне о той поре прекрасной.
[Скрыть]Регистрационный номер 0159291 выдан для произведения:
Цвета осени
Водка
цитрон 40 мл,
сироп
маракуйя 20 мл,
сок
яблочный 10 мл,
морс
клюквенный 10 мл,
лайм
– четвертинка,
апельсин
– долька,
грейпфрут
– долька.
Положить
в шейкер лайм, апельсин, грейпфрут. Подавить мадлером. Налить сок, сироп, морс
и водку. Наполнить шейкер кубиками льда и взбить. Перелить через стрейнер в хайбол.
Переложить фрукты из шейкера в хайбол. Наполнить хайбол дробленым льдом доверху.
Украсить кружочком грейпфрута.
==//==//==//==//==//==//==//==//==
–
Привет!
И
это только начало. Исток. Маленький, едва заметный среди суеты, быта и серой
повседневности. Но такой чистый, прохладный, освежающий. Один глоток – и
чувствуешь ты, как жизнь возвращается. А вместе с ней и желание. Желание не
стоять на месте, обрастая пылью и забвением. Потребность двигаться, идти,
действовать.И неважно куда, не важно,
что цель конечная расплывчата, а мечты столь ничтожны и малы. Тебя зовет
горизонт.
–
Как дела?
И
осень за окном вдруг противоречит великому поэту, утверждавший, что она –
унылая пора. Осень – радужный художник. Перемешав на палитре весь набор красок,
обмакнув в полученную смесь осторожно кисть, брызнула на полотно жизни. Среди
обилия зелени рожались новые оттенки. Желтые, красные, оранжевые, багряные. Они
со временем набирали силу и заражали все окружающее. И вот уже все вокруг
золотое. Шуршит, что-то лопочет тихим шепотом. И ветер гонит листву по
тротуарам, загоняя по скамейки, набивая вмиг пожухлую траву. Кружит ее в
бешеном вихре вальса. Летит паутина, летят листья, летят птицы, громогласно
прощаясь с родными краями.
–
Не грусти.
Дождь,
что до этого мгновения казался мне бесконечным, нудным и монотонным, вдруг
забарабанил по зонтикам странный мотив. Или давным-давно позабытый, или совсем
уж новый, но такой близкий и родной. А ты не можешь уловить его суть, его соль.
И от того так хочется слушать его бесконечно, мурлыча невнятно в унисон. А душа
изливает чувства. Падают слова, складываясь в рифмованные строчки. Стихи.
Искусство красиво выражать состояние души.
–
Пока.
Надеждой
дышит каждая буква. Несуществующее отточие вселяет веру и оптимизм. Закрываю
глаза, чтобы не видеть тебя уходящей. Только звуки. Шорох листьев, шепот ветра,
музыка дождя.
Осень
продолжает рисовать. Закончились радужные краски, и на полотно ложится серость
и невзрачность. Но сквозь пелену я вижу яркий цвет твоих волос.
Опьянение
любовью не стало столь опасным. Время поспешило охладить мой пыл.
Смотрю
в твои глаза коньячного цвета, и вижу, как со дна поднимается счастье, истощая
невидимые лучики, поражающие все живое вокруг.
–
Я выхожу замуж!
Все
правильно. Все по-другому – утопично. Надо жить. Достойно и счастливо. И для
себя, и для других. Гореть, одаривая светом и теплом.
Звучат
песни, шутки, крики «горько». Ветер доносит отголоски праздника. А я сижу на
старенькой скамейке один. И предисловие новой осени обнимает меня, нашептывая
слова утешения. А я и не слышу. Я вне себя. Только боль мне застилает разум,
только слезы размывают краски мира, только музыка чужого счастья заглушает весь
эфир.
–
Ты просто друг.
Как
трудно сразу согласиться. И простить. И понять. И принять.
И
лишь прожив десятилетие, пережив смятения лихолетья, прорастает, наконец-то, мудрость
Истины.Все правильно! Акценты все
верны! Иначе было б невозможно. Любовью ведь можно и убить.
Уходит
осень. Очередная. Зима спешит поверх нанести свои штрихи. Черно-белая картинка.
Классика. Махнула кистью и по моим вискам, нетактично напоминая о прожитых годах.
Как
символично, что последняя любовь меня накрыла осенью. Намекая, что это – лебединая
песня. Последний шанс. Последняя попытка.
Ты – осень
золотая,
Ты кружишь
листопад.
В
смысле переносном. А я, увы, в прямом. Ты по-прежнему кружишь, а я уже дышу морозцем
наступающей зимы.
И
только этот коктейль названием своим напоминает мне о той поре прекрасной.
Да, история любви в паре фраз..обычных фраз. Привет, не грусти, как дела? Я выхожу замуж..ты просто друг... И между каждой фразой целый отрезок жизни так плотно наполненный чувствами, надеждой,мечтами, любовью... Все правильно. В этой жизни всегда все правильно, потому, что иначе просто не могло быть... Раз было именно так..было..прошло..Но забылось ли? Пусть осенняя любовь еще накроет ЛГ последним опаловым безумием. Я искренне ему желаю этого.