Восемнадцать им было...

На пригорке - полынь,васильки и чабрец,

Свежий ветер ерошит мне стрижку.

На пригорке сидим только я и отец.

Гордость так распирает парнишку!

Мне отец рассказал, как он здесь воевал,

Показал и окопы, и ДЗОТы.

Всё травой поросло, где шёл огненный вал,

Вдруг наткнувшись на стойкость пехоты.

Здесь у самой реки был подбит ихний танк,

И Витюха с седым старшиною,

Развернув  к немцам дуло, ударили так,

Что их сдуло ударной волною.

Тут убит был Андрей, там - Иван и Сергей,

Зацепило здесь рыжего Мишку.

И лежали они среди русских полей,

Свежий ветер ерошил им стрижку.

И когда говорят, мол, пора поменять

Отношенье к победному маю,

Я всегда вспоминаю тех славных ребят,

И пригорок я тот вспоминаю.

Не забыть мне во веки отцовский рассказ,

Не забыть горький запах полыни.

Восемнадцать им было, и в этом весь сказ!

Восемнадцать осталось по ныне.