Жар-птица ноября

  Ветер сделал всё, чтобы ноябрь остался без одежды. Обнажённый, он кажется строгим, серьёзным и обречённым. Может, поэтому он грустит и часто заливается дождём. Он забирает в объятия землю и на широкой её груди оплакивает горькую судьбу нелюбимого мальчика. Часто наше состояние бывает похожим, и мы смешиваем со слезами ноября свои слёзы.

  Серость, постоянная печаль на челе мало кому нравится.

  Но нравиться всем – такой задачи в нашей жизни нет. У природы свои законы, которые переделать под себя невозможно. В этом мире всё гармонично.

  Многие не любят ноябрь. Но вглядитесь в него, и вы увидите наряду с  непостоянством его обаяние, привлекательность, его загадочность и трюки, похожие на трюки факира.

  Вы не замечали, как часто меняется настроение ноября? Его я называю месяцем контрастов. Дни такие короткие, что, откроешь глаза после сна, не  успеешь рассмотреть небо, а оно уже темнеет. Всё затихает. Кажется, что затухающий день охотно принимает вечернюю прохладу , его нежность.

  Я люблю ноябрь. За что? Да просто так. За то, что он есть в моей жизни, что он может подарить мне радужное настроение.

  Во время дождя, что любит играть в лужах пузырями и пузырьками, я надеваю резиновые сапоги, нахлобучиваю старенькую кепку и ухожу из дома. Зато зонт с собой беру яркий, с летними разноцветными ромашками. Мне неинтересно ходить туда-сюда по асфальтовой дорожке под прикрытием старых горбатых и вечно скрипящих ракит. Я ухожу на луг, за огород, и дышу вместе с дождём одним воздухом, слушаю выстукивание по зонту дождинками каких-то слов. Их никто не поймёт. Понимаю я: он радуется попутчице, радуется тому, что может горстями воды, пахнущей небом и осенними лугами, забросать меня, играючи, а я буду только улыбаться . Ему нравится моя улыбка, ему нравится моя покорность.

Входя в дом после прогулки, я у крыльца стряхиваю с зонта  дождинки. Они принадлежат не мне – ноябрю.

   После дождя, утром начинает идти первый желанный снег, хрупкий, неуверенный и  пока ещё редкий. Я придвигаю кресло к окну, накидываю большой посадский праздничный платок и, любуясь хороводом снежинок, пью по глоточку  чай, который я приготовила для этого случая. Чай налит в тонкую фарфоровую чашку, заварен лепестками роз. На столике , на кружевной салфетке, в розетке ждёт своего часа розовое варенье. Оно пахнет летом. Снег, чай, розовое варенье, запах лета - обворожительное смешение ощущений. Такой напиток  с экзотическим вареньем я пью тогда, когда хочется создать себе приятное настроение.  Мне уютно. 

 Без снега ноябрь бывает редко. В снегопаде я вижу много интересного. Иногда снег падает струйками, в них  нельзя высмотреть снежинку. Но особенно чаруют взгляд мягкие снежинки. Они, пушистые , легко налипают на ветки деревьев. Судьба ранних белых пушинок - превратиться в воду. И скоро я увижу уцепившиеся за все веточки, за сосновые иголочки капли снежной воды. Все одинаковые, крупные и такие цепкие, что держатся долго, до тех пор пока прилетит ветер. Ему не по нраву такое самовольство. Он всегда собирает капли в свою огромную ладонь и бросает по белу свету.

   Утро неожиданно подносит небу на блюдечке с оранжевой каёмочкой солнце, похожее на колобок. Оно незаметно, медленно плывёт к горизонту и, по мере приближения к прощальной линии, окрашивает облака в оттенки огненного, золотого, розового, багрового и даже зелёного цвета.   

  Пылающим закатам предшествуют утренние лёгкие, звенящие морозцы. 

  Красивее ноябрьских закатов я ничего не видела и обожаю наблюдать за их превращением.

  Я ухожу за околицу, туда, откуда виден горизонт. Чем больше по линии  редких облаков, тем ярче будут последние мгновение дня. 

Много раз я любовалась закатами: они всегда разные. Это зависит оттого, какие облака толпятся у горизонта. Среди них, ближе всего к светилу, кудрявые, густые, бордовые облака, чуть подальше – похожие на речной жемчуг. И редким опереньем до половины горизонта распластались, как крылья, перистые. Там нет ничего статичного, всё преображается, движется, изменяется, происходит волшебное действо: разгорается зарево, чтобы согреть плечи ноября. Горит огонь,  щедро бросая искры на опустевшие поля, на крыши домов, в воду прудов и рек. 

  А вот я вижу, как из огромной, переполненной рябиновым вином чаши, выплёскиваются капли и растекаются по облакам, напоминающим крылья птиц. И вдруг встрепенётся одна из них, увлечёт за собой другие и слетят на землю, в краснотал, румяня берега то ли снегирями, то ли розовой колпицей. А во время полёта теряют пёрышки на снег, выпавший только вчера. На его девственной белизне блики-пёрышки заметны издалека. И пёрышки превращаются в мягкое покрывало розового цвета.

   Диск солнца мягкий, оранжево-красный или ярко-желтый, потухающий, ускользающий, утомленный.  Он пока висит на линии горизонта. А красок на небе становится больше. Они изменились: от светло – розового до зелёного и фиолетового.  Облачными, прозрачными рюшами, складками они растекаются по ширине, и, кажется, что это пышные юбки с многочисленными воланами сброшены танцовщицей; что они познали движение в танце и по инерции продолжают сумбурное движение. Они летят по горизонту под фламенковый ритм глубоких вихревых потоков..

   Первые любопытные звёзды, ловя отдельные пёрышки, украшают жемчуг облаков фламинговым оперением.

   Сказка пока не закончилась, ещё ярок закат, богат настроением. 

   Вот пролетит над горящими облаками, добавив им яркости, Жар – птица, и вечер, покорённый видением, затихает, украшает себя бордовой бахромой.

   Пламени становится тесно на небе, и оно падает радужным цветом на крыши домов. Закат  блуждает, заглядывает в окна, раскрашивая стёкла акриловыми красками, превращая их в витражи; золотыми пятачками - карасиками ныряет в воду. 

 Тишина. Ночь быстро опустилась на Землю. Темнота. Всё торжественно и немного грустно. Очарование вечернего неба тускнеет,его забирает ночь. Но в нас остаётся  восторг, причастность к красоте, которую нельзя создать рукам человека. И  в минуты любования в нас поселяется и разрастается любовь к природе, своей, родной, скромной родины.

  Наблюдение за закатом настраивает на лиричность, романтичность. Душа отдыхает. А вечер будто возвращает утраченные за день силы синеве, что опустилась на землю.

   Ноябрьские ночи беспросветно - тёмные. Но вдоль сонных дорог, у домов вспыхивают зарёй ночные стражи – фонари, поймавшие огонь заката.

   А вот моему ноябрю осталось сделать пять шагов, чтобы уйти в воспоминания. В них он останется месяцем грусти, дождя, снега и золотых Жар-птиц. 

 24.11.20г.