Вечная память

13 сентября 2012 - Митрофанов Валерий

Умер Учитель. Эта весть быстро облетела укрытый  лесами рабочий посёлок.

Я узнал об этом ноябрьским, промозглым утром. Казалось,  само небо опустилось на землю и теперь застывающий на ветру дождь, превращаясь в голубые снежные хлопья, бился под ногами, пугая  своим холодом.

На третий день после Его смерти снег белым саваном покрыл землю. Пришёл день похорон. Ещё вчера, всматриваясь в лицо Учителя, который лежал в гробу, я пытался решить только один вопрос. Вопрос о смерти. О том, что он умрёт, я  знал давно, да никто и не скрывал, что он смертельно болен. Ему  уже было на девятый десяток долгих и трудных лет, и Он понимал, что это последняя осень его жизни. В больничной палате я старался успокоить  Его, но не мог успокоить и сам себя, видя отчётливо следы неминуемой смерти – потухшие его глаза, перекошённое от боли лицо, отрешённость от жизни. Смерть  забирала Его от нас долго и безжалостно. «Является ли смерть концом?» - этот вопрос и теперь тревожил  меня  уже  у  гроба

 Сегодня день похорон и нужно копать могилу. Звон сброшенных с машины лопат разбудил кладбище. Сосны, стоящие на старых могилах, качали с укоризной зелёными головами. Могилу копали быстро и легко, земля не застыла и обнажилась жёлтым песком  после нескольких ударов лопатами. Через полчаса я стоял на дне могилы, сосны заглядывали в могилу и  шептались на ветру. Я вначале не мог разобрать этот шёпот, он мешался с моим дыханием. Я мог разобрать только, что- то вроде «ве», «веч», «ность». Только затем, равняя могилу, я смог понять смысл  происходящего, как я мог забыть слова Учителя о том, что вечность начинается с мгновения смерти. Чем выше дерево стремится в небеса, тем крепче и глубже его корни цепляются за землю. Как я мог забыть слова Учителя? Сосны шептали о Вечности.

-         Упокой его господи, земля ему  пухом…

Шептали со всех сторон  все, кто пришёл проводить его, бросая  слёзы и монеты в пропасть могилы. Кровью брызнула в глаза крышка гроба в лучах проснувшегося от печали солнца и сожаление  об умершем исказило  лица людей, упёршись им в горло горьким, неповоротливым комом.  Скоро на том месте, где был похоронен Учитель, вырос холмик с простым деревянным крестом, хранящим тепло уже той жизни. Женщины накрыли стол, расстелив на осыпанном снегом песке полотенце, высыпав каждому пришедшему сладкие слёзы кутьи в протянутые озябшие ладони. А затем пили за упокой души горькую, настоянную на печали водку почти без слов, потому что знали: покойный не любил витиеватых, почти поддельных прощальных речей. И я, было, поймал себя на мысли, что никто так и не наберётся смелости сказать, хоть немного хороших слов о покойнике. Как вдруг почти со всех сторон я услышал разговоры. Они были только об одном, об Учителе. Со всех сторон неслось, теперь без стеснения и  умолку:

-Ты помнишь, как Он….?

-Ты помнишь тогда…?

-Ты помнишь, в тот год?

После того, как Учителя не стало,  ожила, разнеслась по земле память  о нём. И каждый, кто вспоминал, вспоминал самое яркое и, слыша кругом эти разговоры, я  видел Учителя живым, любящим жизнь и людей. Сосны и ветер подхватывали воспоминания и разносили по свету Вечную Память.

© Copyright: Митрофанов Валерий, 2012

Регистрационный номер №0076473

от 13 сентября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0076473 выдан для произведения:

Умер Учитель. Эта весть быстро облетела укрытый  лесами рабочий посёлок.

Я узнал об этом ноябрьским, промозглым утром. Казалось,  само небо опустилось на землю и теперь застывающий на ветру дождь, превращаясь в голубые снежные хлопья, бился под ногами, пугая  своим холодом.

На третий день после Его смерти снег белым саваном покрыл землю. Пришёл день похорон. Ещё вчера, всматриваясь в лицо Учителя, который лежал в гробу, я пытался решить только один вопрос. Вопрос о смерти. О том, что он умрёт, я  знал давно, да никто и не скрывал, что он смертельно болен. Ему  уже было на девятый десяток долгих и трудных лет, и Он понимал, что это последняя осень его жизни. В больничной палате я старался успокоить  Его, но не мог успокоить и сам себя, видя отчётливо следы неминуемой смерти – потухшие его глаза, перекошённое от боли лицо, отрешённость от жизни. Смерть  забирала Его от нас долго и безжалостно. «Является ли смерть концом?» - этот вопрос и теперь тревожил  меня  уже  у  гроба

 Сегодня день похорон и нужно копать могилу. Звон сброшенных с машины лопат разбудил кладбище. Сосны, стоящие на старых могилах, качали с укоризной зелёными головами. Могилу копали быстро и легко, земля не застыла и обнажилась жёлтым песком  после нескольких ударов лопатами. Через полчаса я стоял на дне могилы, сосны заглядывали в могилу и  шептались на ветру. Я вначале не мог разобрать этот шёпот, он мешался с моим дыханием. Я мог разобрать только, что- то вроде «ве», «веч», «ность». Только затем, равняя могилу, я смог понять смысл  происходящего, как я мог забыть слова Учителя о том, что вечность начинается с мгновения смерти. Чем выше дерево стремится в небеса, тем крепче и глубже его корни цепляются за землю. Как я мог забыть слова Учителя? Сосны шептали о Вечности.

-         Упокой его господи, земля ему  пухом…

Шептали со всех сторон  все, кто пришёл проводить его, бросая  слёзы и монеты в пропасть могилы. Кровью брызнула в глаза крышка гроба в лучах проснувшегося от печали солнца и сожаление  об умершем исказило  лица людей, упёршись им в горло горьким, неповоротливым комом.  Скоро на том месте, где был похоронен Учитель, вырос холмик с простым деревянным крестом, хранящим тепло уже той жизни. Женщины накрыли стол, расстелив на осыпанном снегом песке полотенце, высыпав каждому пришедшему сладкие слёзы кутьи в протянутые озябшие ладони. А затем пили за упокой души горькую, настоянную на печали водку почти без слов, потому что знали: покойный не любил витиеватых, почти поддельных прощальных речей. И я, было, поймал себя на мысли, что никто так и не наберётся смелости сказать, хоть немного хороших слов о покойнике. Как вдруг почти со всех сторон я услышал разговоры. Они были только об одном, об Учителе. Со всех сторон неслось, теперь без стеснения и  умолку:

-Ты помнишь, как Он….?

-Ты помнишь тогда…?

-Ты помнишь, в тот год?

После того, как Учителя не стало,  ожила, разнеслась по земле память  о нём. И каждый, кто вспоминал, вспоминал самое яркое и, слыша кругом эти разговоры, я  видел Учителя живым, любящим жизнь и людей. Сосны и ветер подхватывали воспоминания и разносили по свету Вечную Память.

 
Рейтинг: +14 2488 просмотров
Комментарии (17)
Ольга Постникова # 13 сентября 2012 в 18:38 +1
Глубокая и горькая тема. "...вечность начинается с мгновения смерти". Понять бы это и, поняв, принять. А то, ведь, располагаемся здесь, на земле - "навечно". Успеха Вам, Валерий!
Ольга Баранова # 13 сентября 2012 в 18:41 +3
Да, живем коротко...особенно это заметно, когда уходит в мир иной достойный человек!
Удачи!
Зинаида Маркина # 13 сентября 2012 в 18:49 +2
Так и бывает...не kata всегда бывает человек в жизни оценен
Альфия Умарова # 13 сентября 2012 в 18:51 +2
Великолепная миниатюра, Валерий! buket4
Глубокая, пронзительная, проникновенная,
достающая до донышка души.
Очень хорош язык, скрупулезно выверенные слова
подобраны с тщательностью, они очень точны,
емки и образны.
Очень понравилось! Это - настоящая литература!
Митрофанов Валерий # 13 сентября 2012 в 20:45 +1
Всем читателям. моя благодарность! Спасибо за отзывы, друзья! buket1
0 # 13 сентября 2012 в 20:54 +1
Браво! Прекрасная работа. Только грустная...Удачи!
Митрофанов Валерий # 13 сентября 2012 в 21:26 +2
А у вас про волков тоже не очень весёлая, спасибо. rose
0 # 13 сентября 2012 в 22:00 +1
Ну, я же о животных пишу, а у вас о прекрасном человеке- Учителе. Обычно зверей меньше жалеют.
Сергей Шевцов # 13 сентября 2012 в 22:40 +1
Нам дана короткая жизнь, но память об отданной за благое дело жизни вечна. Марк Туллий Цицерон.
Удачи!
Митрофанов Валерий # 14 сентября 2012 в 16:24 +1
да. Сергей, об этом и написано.
Галина Емельянова # 14 сентября 2012 в 07:10 +1
к сожалению в моей жизни такого вот Учителя не было
Митрофанов Валерий # 14 сентября 2012 в 16:25 +1
А может ещё и будет...
Петр Шабашов # 14 сентября 2012 в 09:54 +1
Проникновенно написано. Прекрасный слог. Спасибо!
Митрофанов Валерий # 14 сентября 2012 в 16:25 +1
вам спасибо.
Татьяна Вишня # 14 сентября 2012 в 20:34 +1
Сильное произведение! В такие минуты мысли покидают тело. Ты находишься между сном и реальностью, не веря до конца в то, что человека больше нет. Осознание приходит позже. Больно.
Денис Маркелов # 26 сентября 2012 в 16:55 +1
Очень хороший стиль. Если бы было немного короче, можно использовать в качестве диктанта
Митрофанов Валерий # 4 октября 2012 в 18:30 0
покойник был учителем русского языка и литературы, хороший совет