[Скрыть]
Регистрационный номер 0476613 выдан для произведения:
Поздно ночью она садилась ближе к компьютеру и вела с ним переписку,
которая длилась часами до рассвета. У них было много общего. Знания, ум,
логика. Умение чувствовать и видеть на расстоянии.
В последствии и я пойму, что он на самом деле чувствовал её
близость, хотя она находилась за тысячи километров от нас. Но эта девочка была
сильна духом. Одно она сделала правильно, что не захотела встретиться с ним
лицом к лицу. Этого не стоило делать, и она поняла правильность своего решения.
Она знала, что скоро уедет. Она знала, что у неё не будет другого выбора. Она
лишь позволила себе разговор по телефону. Он слышал её нежный голос,
заливистый смех, а иногда слезы, что очень огорчало его. Она подолгу
рассказывала ему, откуда родом, кто её родители. Только одну тайну она не
рискнула ему доверить. Только одну. Микка хотела рассказать ему очень
много: о том, что она его полюбила. Полюбила странной любовью. ведомой лишь ей
одной. Виртуальная и непостижимая любовь.
А кто из нас знает такую любовь? Такую, что кровь с носа? Такую,
когда бежишь на улицу в дождь и холод? Такую, когда бредёшь по ночным улицам,
никого не боясь? Кто сможет нам точно сказать, что это такое? Она
искала в нём защиту, хотя не нуждалась в ней. Она искала себе друга. Умного и
всепонимающего. Она не хотела лишних вопросов. Она искала любовь. Она хотела
знать, что это такое на самом деле. Она хотела этих неизведанных чувств любви.
Мы говорим, что время лечит. Только вот её время не хотело лечить
или может она сама не хотела вылечиться. Она выходила ночью на прогулку и
всматривалась в каждого прохожего, пытаясь найти его среди других. Знала, что
узнает. Знала, что почувствует его со своим чутьем зверя, дикого зверя.
Рычащего зверя. У неё внутри часто просыпался дикий зверь. Кровожадный
зверь, который хочет убивать, рвать на части, а потом, выпив крови,
успокоиться. Такое с ней стало происходить после того страшного эпизода в её
жизни. А он? Что он? Звонил каждый день. Каждый день писал письма, на
которые она не спешила отвечать. Он писал, что любит её. Он писал, что, такие,
как она, ему не попадались ни разу.
Он мчался за ней в другой город, в надежде, что найдет её
там. Он был в этот момент безумен до предела. Безумство его достигало самого
пика. Тогда он мчался в ресторан пить, кутить, гулять.
Он не обижался на неё, он понимал её душу. Он даже понимал и то, что её держит
собственное здравомыслие и то, что она боится себя и своей агрессивности.
Ему казалось, что он сын неба и за его высоту он готов был
платить любым падением на камни. Он прекрасно знал, что делал. В нём странно
уживалось безумие рыбы, помноженное на экстравагантность водолея и змеиное
благоразумие. Он мог контролировать многие вещи. Он писал, что одинок. Он
хотел видеть её. Он просил подарить ему вечер, чтобы просто пройдясь по ночному
спящему городу послушать тихий разговор ночи. Он о многом её просил, но безуспешно.
Поехав за ней в другой город, он бродил как полоумный по улицам,
вглядываясь в глаза, проходящих мимо него девушек, выискивая только её глаза,
цвета морской волны.
Он даже не сразу замечал, что провожает долгим взглядом
всех девушек невысокого роста, с рыжеватыми волосами, ниспадающими по спине.
Вот так! Все симптомы на лицо. Похоже, что он болен. Болезнь – это моя девочка.
И может ещё не так сильно, но... Но уже болен... Думал о ней. Постоянно
думал. Мобильный телефон своими звонками рвал его на части, но не с ее именем.
Как все достали, как все надоели. Он хотел лишь ее (видеть, слышать,
ощущать)... Наверное, ещё немного и сорвется, куда-нибудь... Значит, вновь
будет искать её глазами в толпе... У него было постоянно ощущение, что она
где-то рядом, на расстоянии взгляда... Но глаза не знают что искать. И вновь по
глазам, чужие души. А, вдруг он найдет её? Спешил? Нет, это уже не спешка. Не
спешка, просто он уже в небе, но никак не мог найти, то ради чего рванул к
облакам.
«Где же ты? Мне грустно без тебя... Хотя бы отзовись. Всё будет классно, это
как прыгать в холодную реку, немного страшно лишь перед прыжком. И чем дольше
думаешь, тем страшнее. А потом оказывается всё так просто и совсем не страшно»
Он хотел создать с ней семью.
Она через день возвратилась, немного уставшая, но довольная от поездки. Включив
компьютер, она увидела от него письмо. Было 8 марта, но она не любила праздники
и не понимала их. Ей и так часто дарили цветы, но никто и никогда не узнает,
какие она любит.
Эти двое продолжали столь необычное общение. Мобильный телефон, интернет,
письма. По телефону они говорили по несколько часов к ряду. Если говорили в
интернете, то говорили всю ночь напролет. Он настаивал на встрече, но она
боялась ее. Она знала о том, что где она живет, там война. Шальной снаряд мог
попасть и в их дом, стоящий высоко на скалах.
Только она не предполагала, что погибнет не от шального снаряда, а в банальной
автокатастрофе. Я немного забежала вперед, описывая эти события.
Она только сейчас знала, что может срочно возвратиться к себе на Родину, а
расставание будет хуже смерти. И вот этого она не хотела и не могла себе
позволить. Умная девочка, да ты за последнее время научилась просчитывать
свои шаги по жизни наперед.
Только он отказывался её понимать, а она не спешила ему всё объяснять. Да и
правду говорить тоже не хотела. Правда губит человека. Убивает наповал. Да и
вообще кому она нужна? Ему? Ей? Или ещё кому-то? Да никому... Он говорил.
Она слушала, но уже не слышала его голоса. Всё померкло в один миг. Всё. Одна
лишь боль пронзила сердце. Больное сердце.
Она знала уже давно о своей болезни и знала, что пока эту болезнь нечем лечить.
Только операция спасет её. Только операция. А оперативное вмешательство
изуродует её грудь, а она так молода.
Она прекрасна, как восходящее солнце на заре. Поступь её подобна царице.
Он, как мог, пытался её успокаивать. Давал читать ей свои новеллы. Прочитав их,
она плакала.
Она уехала…
И что её теперь ждёт?
Её, умеющую гнать на бешеной скорости автомобиль?
Одна, в горах, над обрывом?
Она ищет выход?
Да нет же. Она ищет совершенно другое. То, что только она сама знает это.
Моё время уже пошло на убыль. Оно неимоверно тает. Я вижу всё своими
глазами. Немного магии, что-то другое...
Не
могу. Хочу остаться, но не могу. Много причин и обо всех не смогу рассказать.
Вот и окончание, но Микка погибнет, а Арти никогда об этом не узнает.
Мне
сложно дался этот рассказ, эта история, так как она написаны на реальных событиях.
В последствии и я пойму, что он на самом деле чувствовал её
близость, хотя она находилась за тысячи километров от нас. Но эта девочка была
сильна духом. Одно она сделала правильно, что не захотела встретиться с ним
лицом к лицу. Этого не стоило делать, и она поняла правильность своего решения.
Она знала, что скоро уедет. Она знала, что у неё не будет другого выбора. Она
лишь позволила себе разговор по телефону. Он слышал её нежный голос,
заливистый смех, а иногда слезы, что очень огорчало его. Она подолгу
рассказывала ему, откуда родом, кто её родители. Только одну тайну она не
рискнула ему доверить. Только одну. Микка хотела рассказать ему очень
много: о том, что она его полюбила. Полюбила странной любовью, ведомой лишь ей
одной. Виртуальная и непостижимая любовь.
А кто из нас знает такую любовь? Такую, что кровь с носа? Такую,
когда бежишь на улицу в дождь и холод? Такую, когда бредёшь по ночным улицам,
никого не боясь? Кто сможет нам точно сказать, что это такое? Она
искала в нём защиту, хотя не нуждалась в ней. Она искала себе друга. Умного и
всепонимающего. Она не хотела лишних вопросов. Она искала любовь. Она хотела
знать, что это такое на самом деле. Она хотела этих неизведанных чувств любви.
Мы говорим, что время лечит. Только вот её время не хотело лечить
или может она сама не хотела вылечиться. Она выходила ночью на прогулку и
всматривалась в каждого прохожего, пытаясь найти его среди других. Знала, что
узнает. Знала, что почувствует его со своим чутьем зверя, дикого зверя.
Рычащего зверя. У неё внутри часто просыпался дикий зверь. Кровожадный
зверь, который хочет убивать, рвать на части, а потом, выпив крови,
успокоиться. Такое с ней стало происходить после того страшного эпизода в её
жизни. А он? Что он? Звонил каждый день. Каждый день писал письма, на
которые она не спешила отвечать. Он писал, что любит её. Он писал, что, такие,
как она, ему не попадались ни разу.
Он мчался за ней в другой город, в надежде, что найдет её
там. Он был в этот момент безумен до предела. Безумство его достигало самого
пика. Тогда он мчался в ресторан пить, кутить, гулять.
Он не обижался на неё, он понимал её душу. Он даже понимал и то, что её держит
собственное здравомыслие и то, что она боится себя и своей агрессивности.
Поехав за ней в другой город, он бродил как полоумный по улицам,
вглядываясь в глаза, проходящих мимо него девушек, выискивая только её глаза,
цвета морской волны.
Он даже не сразу замечал, что провожает долгим взглядом
всех девушек невысокого роста, с рыжеватыми волосами, ниспадающими по спине.
Она через день возвратилась, немного уставшая, но довольная от поездки. Включив
компьютер, она увидела от него письмо. Было 8 марта, но она не любила праздники
и не понимала их. Ей и так часто дарили цветы, но никто и никогда не узнает,
какие она любит.
Эти двое продолжали столь необычное общение.
Только она не предполагала, что погибнет не от шального снаряда, а в банальной
автокатастрофе. Я немного забежала вперед, описывая эти события.
Она только сейчас знала, что может срочно возвратиться к себе на Родину, а
расставание будет хуже смерти. И вот этого она не хотела и не могла себе
позволить. Умная девочка, да ты за последнее время научилась просчитывать
свои шаги по жизни наперед.
Только он отказывался её понимать, а она не спешила ему всё объяснять. Да и
правду говорить тоже не хотела. Правда губит человека. Убивает наповал. Да и
вообще кому она нужна? Ему? Ей? Или ещё кому-то? Да никому... Он говорил.
Она слушала, но уже не слышала его голоса. Всё померкло в один миг. Всё. Одна
лишь боль пронзила сердце. Больное сердце.
Она знала уже давно о своей болезни и знала, что пока эту болезнь нечем лечить.
Только операция спасет её. Только операция. А оперативное вмешательство
изуродует её грудь, а она так молода.
Она прекрасна, как восходящее солнце на заре.
Она уехала…
И что её теперь ждёт?
Её, умеющую гнать на бешеной скорости автомобиль?
Одна, в горах, над обрывом?
Она ищет выход?
Да нет же. Она ищет совершенно другое. То, что только она сама знает это.
Моё время уже пошло на убыль. Оно неимоверно тает. Я вижу всё своими
глазами.
Не
могу. Хочу остаться, но не могу. Много причин и обо всех не смогу рассказать.
Вот и окончание, но Микка погибнет, а Арти никогда об этом не узнает.
Мне
сложно дался этот рассказ, эта история, основанная на реальных событиях.
Лишь позволила себе изменить их настоящие имена.
Помочь сайту
Поздравления
