Всё не так

 
 
Деревянный домик в три окошка,
Во дворе – высокая ветла,
За порогом – длинная дорожка,
Мы по ней бежали в лес с утра.
 
Там черника зрела и малина,
Земляника. Всё вокруг цветёт.
Разнотравным пледом – луговина,
Пчёлы в травах собирают мёд.
 
Детство беззаботное вдруг вспомнишь,
Щебет птиц и кур нестройный хор,
Озерцо, что прячется укромно
Среди ив плакучих. Дразнит взор
 
Блеском влаги. Солнечные блики,
Разливаясь, пляшут по волнам.
И знакомых ребятишек крики,
Рыбачки поодаль тут и там…
 
Окуньки, плотвичка, карп, карасик…
Кто в ведре, кто на прутке несёт,
Похвала мальчишкам, будто праздник,
Рыбаку и слава, и почёт!
 
Ну а нынче? Дачные посёлки,
Городской недружный детский люд.
Замки и дворцы вокруг, светёлки
И заборы… Скучно все живут.
 
Даже птиц не слышно под окошком,
К озеру без платы не попасть.
Частным стало. Не поймать рыбёшку
И так просто не раскинуть снасть.
 
Умирают русские деревни,
Пчёл не видно больше на лугах.
Зарастает, что цвело издревле,
Борщевик всё превращает в прах.

© Copyright: Галина Ключникова, 2019

Регистрационный номер №0456882

от 7 сентября 2019

[Скрыть] Регистрационный номер 0456882 выдан для произведения:

 
 
Деревянный домик в три окошка,
Во дворе – высокая ветла,
За порогом – длинная дорожка,
Мы по ней бежали в лес с утра.
 
Там черника зрела и малина,
Земляника. Всё вокруг цветёт.
Разнотравным пледом – луговина,
Пчёлы в травах собирают мёд.
 
Детство беззаботное вдруг вспомнишь,
Щебет птиц и кур нестройный хор,
Озерцо, что прячется укромно
Среди ив плакучих. Дразнит взор
 
Блеском влаги. Солнечные блики,
Разливаясь, пляшут по волнам.
И знакомых ребятишек крики,
Рыбачки поодаль тут и там…
 
Окуньки, плотвичка, карп, карасик…
Кто в ведре, кто на прутке несёт,
Похвала мальчишкам, будто праздник,
Рыбаку и слава, и почёт!
 
Ну а нынче? Дачные посёлки,
Городской недружный детский люд.
Замки и дворцы вокруг, светёлки
И заборы… Скучно все живут.
 
Даже птиц не слышно под окошком,
К озеру без платы не попасть.
Частным стало. Не поймать рыбёшку
И так просто не раскинуть снасть.
 
Умирают русские деревни,
Пчёл не видно больше на лугах.
Зарастает, что цвело издревле,
Борщевик всё превращает в прах.

 

Будет бабье лето

В плену любви