Когда-то на краю села
Стояла ветхая избушка.
В ней Божьей милостью жила
Слепая, бедная старушка.
Ее моя знавала мать,
В нужде по дому помогала.
И как-то, сердцем с ней сойдясь,
Старушка с болью рассказала
О том, как молода была
И без отца растила сына.
Всё, что имела, отдала
Ему – обычная картина.
И сын, как все, мужал, взрослел
И вскоре (ей казалось – рано)
Искать с друзьями улетел
Свою судьбу в чужие страны.
С тех пор она за годом год,
Не запирая на ночь двери,
Жила надеждой: «Он придет.
Молиться надо, ждать и верить».
Года сквозь пальцы как вода…
Минула молодость, и старость
Пришла с клюкой, и слепота
К двери негаданно подкралась.
Тихонько с жизнью угасал
Святой надежды светлый лучик,
Но Бог, услышав, ей послал
Невероятно дивный случай.
Заезжий барин как-то раз
Спросил воды, пристав у тына,
И в разговоре невзначай
Сказал, что знает её сына.
Он хоть не знатен, но богат.
Живёт неплохо: два именья.
И рассказал старушке: как
Добраться до того селенья.
Болезни, годы – всё пустяк,
От чувств избытка – дрожь, знобило:
– Он рядом, здесь, ну как же так?!
Иду сейчас же! Всё. Решила…
Сказала – сделала. Дней семь
Была паломница в дороге.
Пришла, уставшая совсем,
Стоит у сына на пороге.
В ушах какой-то странный звон
Лишает чувств и дара речи.
Сын! Вот он!
– Здравствуй, мой родной!
Как долго шла я к нашей встрече.
Теплом души меня согрей,
Любовью исцели недуги.
Иди же к матери, скорей –
И к сыну протянула руки.
Вся жизнь, как миг, промчалась в ней,
Пронзило сердце болью муки –
Сын раскалённых горсть углей
Вложил в протянутые руки.
Сгорая, плавилась душа.
И стон безмолвный громче боли
От смеха хриплого:
– Сейчас
Вам не страшны любые золи.
…Лишь накатила на глаза
Слеза у матери незрячей:
– Ты не обжёгся на углях,
Сынок, ведь больно жар горячий?
Так и ушла. Растаял свет
Надежды, и любви сыновней.
И долго-долго ей вослед
Псы выли с панского подворья…
Минуло много лет с тех пор.
Почила в Господе старушка,
Утих в народе разговор,
Свалилась ветхая избушка.
А что «сынок»? Идёт молва:
Как мать ушла – несчастье с паном...
Сожгла безумного лихва
Под Рождество, в угаре пьяном.
Спасибо, Людмила, за столь лестный отзыв. К сожалению, не имею возможности прочесть все конкурсные работы. Но из прочитанных многое нравится. Ведь тема, посвященная матери, есть, наверное, у каждого поэта. И здесь пишут искренне, без фальши и надуманности. Поэтому, несмотря на технические ошибки и прочие "формальности", стихи получаются читыми, от сердца. А это, думаю, главное. Добра Вам, мира, любви.
Алесь, большое спасибо за балладу. Думаю, что тема, удачно раскрытая Вами, и сейчас является злободневной. Простота изложения, ясность формы, умение заглянуть а человеческие глубины, передать словами сложную гамму чувств, безупречная техника - все это признаки подлинного мастерства. Искренне желаю Вам удачи и победы в конкурсе.
Даже не знаю что сказать..... Но промолчать не хочется. Алесь, Ваша баллада как подтверждение тому, насколько дети бывают неблагодарными по отношению к своим мамам. Но, пожалуй, всё же напишу ту фразу, которую иногда самой приходится произносить в реальной жизни, в той или иной ситуации:" Бог не Яшка, видит кому тяжко". Спасибо за жизненную тему.
Спасибо, Елена! Где бы мы ни ходили, что бы мы ни делали, но наш долг перед родителями может быть отдан только через бесконечную любовь к ним, к своим детям, - к людям..., к миру..., к Богу.
о,времена!!!о ,люди!!!ничего не меняется...не один пример перед глазами...Алесь...так впечалили строки...до слез...до щема...спасибо!!!с теплом...ася...
Помочь сайту
Поздравления
Желаю удачи!
