Офицеры

- Давай, Батя, ещё по маленькой, - сказал Алик, наливая в стопки водку.

- Если по маленькой, то давай, – ответил Владимир Васильевич.

Алик наколол вилкой кружок колбасы и поднял свою стопку:

- Давай, батя, за силу русского оружия.

Они чокнулись и залпом выпили. Владимир Васильевич взял маринованный огурчик и аппетитно захрустел.

- Знаешь, сынок, ты не правильный тост произнёс.

- Что в нём неправильного? Нужно было выпить за что-то другое?

- Не в русском оружии сила, Алик, а в русском духе. В духе русского воина. Американы вон, погляди, как вооружены! Не чета нашей армии! А, не приведи господь, доведётся схлестнуться с нашими ребятами в контактном бою, думаешь, поможет им их супер оружие? Вот как поможет! – Владимир Васильевич зло свернул фигу, показал её Алику, затем задумчиво посмотрел на неё сам. – Вот так-то, брат мусью…

- Верно говоришь, отец, верно. В близком бою вояки они хреновенькие. Нет в них того духа, той отчаянной злости, что присущи русскому солдату. А всё почему? Да потому, что они за деньги, а не за идею воюют. И не хочет янки отдавать богу душу. Иначе нафига ему те деньги?

- А за какую такую идею воюешь ты, сын? – прищурившись, спросил Владимир Васильевич.

Алик от удивления чуть не подавился куском колбасы:

- Как за какую? Ну ты, батя, даёшь! Да за ту же, что и ты воевал!

Владимир Васильевич грустно усмехнулся:

- Эх, сынок, сынок. Не то ты говоришь. Я воевал с фашистом, защищал свою землю, свой народ, воевал за то, что Родиной зовётся. А ты за чью землю воюешь? Кому из нас нужны те камни? Нам что, своей земли не хватает?

- Батя, я что-то не понимаю тебя. Я давал присягу, я офицер, в конце концов, существует воинский долг. Мы защищаем там народную власть. Это наш интернациональный долг! – повысив голос, воскликнул Алик.

- Брось, сын, не на политзанятиях мы с тобой. Долг, говоришь? Интернациональный? А кто кому должен, ты не задумывался?

- Батя, я тебя не узнаю. С каких пор ты стал таким пацифистом? Что же ты в таком случае делал в Чехословакии в шестьдесят девятом?

Владимир Васильевич вздохнул, глянул в глаза сыну и ответил:

- Тоже, получается, долг интернациональный выполнял. Только никому этот интернационализм на поверку оказался не нужен. Чехи до сих пор нас считают оккупантами. И не только они. И венгры, и гэдээровцы, и поляки. А вот подумать: зачем нам всё это? У нас что, своих проблем не хватает? Для чего нам нужны египтяне, ставшие для нас теперь чуть ли не врагами, эфиопы, палестинцы и прочие нигерийцы? Никогда они не станут нашими друзьями!

Владимир Васильевич вздохнул и потянулся к бутылке:

- Сколько ребят хороших угробили с этими вечными интернациональными долгами! Давай, сын, помянем всех, кто сложил головы на чужбине, - поднял стопку Владимир Васильевич.

Мужчины встали, молча посмотрели в глаза друг другу и молча, не чокаясь, выпили. Они так и продолжали стоять напротив друг друга. Два офицера. Два представителя воинской династии. Один – полковник в отставке, по случаю приезда сына надевшего мундир с наградами, другой – старший лейтенант, находящийся в отпуске по случаю реабилитации после ранения.

- Да, батя, я сам иной раз задумываюсь над тем, что мы там забыли? Особенно после ранения. Там было не до размышлений. А пока в госпитале валялся, было время подумать. Вот скажи мне, отец, как получил ранение мой дед?

- Ты же знаешь об этом, - удивился Владимир Васильевич.

- Знаю, но ты ответь всё-таки.

- Ну, - несколько растерялся полковник, - было это в августе 45-го. Слышал, наверное, о безлюдном, безводном Хингане? Вот там твоего деда и достала японская разрывная пуля. Его счастье, что рикошетом. Иначе бы всё - каюк.

- Японская, говоришь? А ты свои осколки в череп как поймал? – хитро прищурившись, спросил Алик.

- Не пойму я, куда ты клонишь, - недовольно пробурчал Владимир Васильевич, - ну ты же знаешь: под Кенигсбергом фриц по моему танку из фаустпатрона влепил.

- Значит, в тебе немецкие осколки сидят?

- А то чьи же? Конечно, немецкие! – недоумевая, сказал Владимир Васильевич.

- А вот во мне, батя, наше, советское железо сидело, - грустно произнёс Алик.

- Не понял! Это как так – советское?

- А так! Дух влепил нам в броню нашу, советскую кумулятивку. Я успел увидеть того, кто выстрелил, и увидеть то, из чего он выстрелил. Почти в упор! Это был наш эрпэгэшник! Понимаешь, батя, наш, отечественный, советский!

- Да ты что? Откуда он у душманов?

- А мне почём знать? Или кто-то из наших скурвился, продал втихаря, или из их Народной армии наше оружие утекает к духам.

- Из наших - это вряд ли, - сокрушённо покачал головой ветеран.

- Вряд ли… - эхом отозвался молодой офицер.

Мужчины замолчали. Каждый думал о своём. И оба думали об одном и том же: о боевой дружбе, о подлом предательстве, о том, что испокон веков каждому поколению на Руси много достаётся горя от войн, о том,  что есть такая профессия – Родину защищать.

Они сидели за столом, пили водку, поминали деда, товарищей, всех, кто сложил жизнь, будучи при погонах. Они пили за здоровье, за тех, кто сейчас в окопах, они пили за жизнь. Седой отставной полковник в парадном мундире и молодой старлей в новенькой, с иголочки форме. Шёл 1982 год…

Москва

2009