Я попытался представить что дорога - это движение, жизнь, а цветы вдоль неё люди. Писать просто про росу на розе - слишком затаскано. Да и тему, которую я поднимаю, ни на какой конкурс не выставят.
Придорожный василёк девушка сорвала, Колокольчик рядом с ним нежный увидала, Там ромашка, чуть в пыли, там тюльпан пылает, Там без имени цветок желтизной мигает, Словно праздничный ковёр, выстлала природа, И щедра на солнце нам в этот день погода. Лето запахи с полей ветром собирает, Сладким медом из пыльцы душу наполняет. Кружат голову духи, что нам дарит поле, Запах мяты услыхал. Там - полыни море, Чуть горчинка от неё, но я всё вдыхаю, И в себя их закачав, в землю чуть врастаю. Чую корни здесь мои – матушка Россия, И пишу всё о тебе и цветах стихи я.
Вот и я о том - свои люди без работы на селе, а магазины импортыми мясомолочными продуктами забиты. Вымирает крестьянин - землю отобрали, технику. Эх...
Поездил по России. Деревня где родился отец, кладбище, дороги - всё заброшено и поросло травой. Только ковыль да ветер гуляет. А сколько рядом таких сёл... Поля борщевиком заросли ядовитым - даже коровы не едят. А поля пустуют. Вот и написал под впечатлением.
Помочь сайту
Поздравления
