Мать

Мне берёзки лепечут тревожно
И скрипит тихим стоном сосна:
Неужели такое возможно?
Словно эхо пронзило, – « Война!»
Мать передник из рук опустила,
На краешек стула присела. В слезах…
Сына в путь, ты на фронт проводила.
И рыдала в подушку впотьмах.
И осталась одна… Одиноко!
Не желая того, – насовсем.
Ей с сыночком – расстаться, однако.
Словно ночь опустилась над всем.
Начались ожидания годы,
И молитвы с утра до ночи.
Ты в полях до заката с восхода…
И не раз возвращались грачи…
Постарела ты, мать, поседела,
Сына ждёшь уж тридцатый годок:
И у внуков, спросив меж делом,
У иконы, молясь в уголок:
– Он пришёл бы….Ушёл он небритый…
Научился и бриться давно!
Да, и сколько ему сейчас было б?
Не узнала б, наверно, его….
Только нет, не вернётся, убитый…
И проклятая будь та война!
И ждала она, до могилы …
– Он вернётся!.. Но снова весна …
Время шло. И заботы согнули.
И глаза уж не смотрят от слёз.
Понимая, внучата вздохнули.
– Он придёт! – отвечали всерьёз.
Старость, годы, здоровье уходит.
И старушке уже почти век.
Только плохо, что сын не приходит.
В девятнадцать погиб человек!

Раны  этой войны мы лечили устало,
О себе забывая подчас,
Одного не забыли: миллионов не стало,
И его тоже нет среди нас!