В небесах звучит прощальный крик,
Лето с журавлями улетает.
За окошком клён в саду поник,
Золотые кудри рассыпает.
А на сердце вновь чужая грусть,
Словно лишь оно за всё в ответе.
Ну, да, пусть страдает сердце, пусть:
Слишком я любил на этом свете.
В дымке исчезает караван,
Будто бы и не было свиданья.
Жизнь порой походит на обман,
Или на пустое обещание.
Вроде бы и не о чём жалеть,
Многое прошло, пройдёт и это.
Отчего ж так хочется пропеть:
Слишком я любил на этом свете.
Улетим когда-нибудь и мы
В вечную загадочную просинь,
Подарив кому-то часть вины
За свою свершившуюся осень.
Спрячет дождик мокрые глаза,
Лишь больную душу не излечит.
Неспроста, ох, всё же неспроста,
Слишком я любил на этом свете…
[Скрыть]
Регистрационный номер 0077195 выдан для произведения:
В небесах звучит прощальный крик,
Лето с журавлями улетает.
За окошко клён в саду поник,
Золотые кудри рассыпает.
А на сердце вновь чужая грусть,
Словно лишь оно за всё в ответе.
Ну, да, пусть страдает сердце, пусть:
Слишком я любил на этом свете.
В дымке исчезает караван,
Будто бы и не было свиданья.
Жизнь порой походит на обман,
Или на пустое обещание.
Вроде бы и не о чём жалеть,
Многое прошло, пройдёт и это.
Отчего ж так хочется пропеть:
Слишком я любил на этом свете.
Улетим когда-нибудь и мы
В вечную загадочную просинь,
Подарив кому-то часть вины
За свою свершившуюся осень.
Спрячет дождик мокрые глаза,
Лишь больную душу не излечит.
Неспроста, ох, всё же неспроста,
Слишком я любил на этом свете…