Блики памяти

5 апреля 2024 - Людмила Клёнова
article527848.jpg

Как далеко я ушла от тебя по своей дороге, мой старый дом! Как долго не приходила я к тебе, тёплая колыбель моего детства...
И вот, наконец, забросив все дела и преодолев тысячи километров, разделяющих нас, я иду – К ТЕБЕ! – по узенькой, еле видной тропке моего сада – вслушиваясь. Вспоминая. Узнавая...
И солнечные блики, щедро разбрасываемые октябрьским солнечным днём, стелются мне под ноги...
 
Вот он – с уже потемневшим от времени срубом, но всё ещё дающий свою живительную влагу всем живущим рядом – старый колодец, с длинной цепью и оцинкованным ведром – у калитки во двор, открытый для входа с улицы – чтобы каждый желающий мог набрать из него удивительно вкусной чистейшей воды... Его выкопал мой дедушка. Дед Димитрий... Живым его не помню... Но отчётливо вспоминаю лежащим на столе со скрещенными на груди руками – в белой рубахе, с аккуратно расчёсанной роскошной бородой – знаменитой дедушкиной бородой, за красоту и величину которой держали его швейцаром в очень дорогой гостинице... И свечи вокруг, и запах ладана – печальный и тёмный... И людей, сидящих и стоящих вокруг в большой комнате с занавешенными зеркалами... «Отмучился», - слышится тихое...
Одно из самых ранних моих воспоминаний...
Потом, много позже, бабушка Саня рассказывала, что дед, будучи человеком очень набожным, всю войну прошёл без единой царапины – хранила его иконка с ликом Богородицы, которую он носил на груди. И лишь один раз выронил в окопе... Вернулся ночью, когда стихла стрельба, чтоб найти и забрать – и остался единственным выжившим из тех, кто ночевал в захваченном доме...
Убила его тяжёлая болезнь - уже после войны...
А иконка эта – маленькая, в серебряном окладе, со светлым ликом Богородицы на тёмном дереве – до сих пор висит на стене в квартире брата – и светит – памятью и добром...
 
...Несколько шагов по направлению к дому – и узнаю нашу печь – настоящую русскую печь – вот она, всё ещё стои′т... Она и поставлена была не в доме, а во дворе – чтобы каждый, кто хочет, мог ею воспользоваться... И на Пасху все родственники и все соседи пекли в ней куличи... Таких куличей, какие выпекала в этой чудо-печке бабушка Саня, я не ела больше никогда и нигде... И помню бабушку очень отчетливо – вот здесь, у печи, быструю и спорую, с ухватом в руках, ловко вынимающую из горячего нутра этого громоздкого сооружения различной величины формы с ароматной, румяной сдобой...
 
... Дальше по дорожке – утоптанная квадратная площадка...
Проступает в памяти, как на проявляющейся фотографии – отец - молодой, сильный, стройный, красивый... Папа Петя занимается спортом. Сняв бессменную свою, ещё военную гимнастёрку и оставшись в галифе и майке, он, разбегаясь по дорожке, ловко взлетает вверх в прыжке и, сделав сальто, «приходит» руками на загодя поставленный здесь табурет, оттолкнувшись от которого, делает ещё одно сальто – и касается ногами дорожки впереди... И малышка, которой я была тогда, с восхищением смотрит на все эти цирковые номера, который проделывает обожаемый Петруша – так я называла его в детстве...
Лишь однажды он, помнится, промахнулся... Приземлился мимо табурета – лицом вниз... И мама, смеясь и плача, несколько дней приводила в порядок его лицо, отмачивая то, что от него осталось – стёсанную и стянувшуюся коричневой жёсткой коркой кожу – отваром из стеблей полевого хвоща, щедро растущего за домом...
 
А вот и мой клён – я посадила его сама рядом со своим окошком, когда пошла в школу... Какой же ты стал красивый и большой, мой друг! И ты уже смотришь свысока на старенький дом, роняя на его крышу мудрый шелест своих осенних листьев...
...Здравствуй, Дом мой! Наконец я могу прикоснуться к Тебе ладонями... Как же ты постарел, дорогой... И сколько ещё хранишь в себе – МОЕГО...
 
Деревянная веранда, вся испещрённая отверстиями от осколков – город обстреливали очень яростно, как рассказывала мне пережившая и немецкие бомбёжки в Великой Отечественной, и оккупацию всё та же бабушка Саня... Вот крупная, удлинённой овальной формы рана на серебристых, выцветших от многолетних дождей и снегов досках веранды... Памятна она – Даша, старшая из шестерых бабушкиных детей, при очередном обстреле наклонилась над колыбелькой, где лежала её новорождённая дочь – и приняла этот осколок, пробивший хрупкую деревянную защиту - спиной, чуть пониже левой лопатки... Успев прикрыть собой маленькую Ларису...
Лариса осталась жить – а могилка Даши – а потом и мужа её, Мити, была чуть дальше – вон там, у заборчика, рядом с крепким, старым уже тогда дубом...
 
...Бог ты мой – любимый стульчик... Лежит себе в уголке, возле кладовки... Краска уже облупилась – только синие пятна прежней весёлой расцветки проглядывают кое-где... Сколько с него было пропето песенок и прочитано стихов маленькой голосистой девчушкой для маминых гостей!..
Мама Оля, синеглазая шатенка, маленького росточка, но очень стройная и какая-то стремительная, работала в школе преподавателем - и часто собирала дома своих коллег. А я всегда радовала их чем-то новым из своего чтецки-песенного репертуара... И к этому вечеру я готовила что-то интересное, конечно же... Но утром, гуляя по саду, увидела за забором, на улице, подводу, гружёную тяжёлыми ящиками – застряла она в какой-то колдобине, в грязи – и бедная лошадка, рыженькая, худая, никак не могла сдвинуть её с места. Мужик, соскочивший с подводы, то настёгивал беднягу кнутом, то, схватив под уздцы, пытался помочь ей сдвинуться вперёд, то подталкивал подводу сзади, и при этом всё время что-то громко и безостановочно кричал...
Память у меня была замечательная, слух – и того лучше...
И вот вечером, встав на свой любимый «концертный» стульчик, я и выдала маминым гостям – очень выразительно! – весь тот многоэтажный и, судя по реакции присутствующих, весьма щедрый и кучеряво-забористый мат, которым поливал возница с утречка лошадку...
И мама, и её коллеги долго ещё вспоминали этот – потрясающий по силе эмоционального воздействия – мой «монолог»...
 
Это всё – Музыка детства… Она звучит во мне и сейчас - у этих окон, в этом саду - и я не могу отойти от тебя, Дом моего счастья, моих светлым и беззаботных дней...
Я не могу оторвать ладони от твоих стен, мой старый Дом... Я не могу оторвать души от твоего тепла...
Но нужно, необходимо уйти... Отойти на безопасное расстояние... Успокоиться... Вдохнуть холодного воздуха... Просто перевести дух... Вернуться в ту действительность, которая стала моей - теперь... Иначе не выдержит сердце – слишком много воспоминаний, ничуть не потускневших, оказывается, всё ещё живут в нём...
И я перевожу взгляд на листья моего клёна – и вижу чуть размыто, во влажных искрах, облик моего талисмана  – прозрачными золотыми бликами мерцающий в тихом солнечном свете чуткой и по-прежнему любящей меня осени...
 
 

 

© Copyright: Людмила Клёнова, 2024

Регистрационный номер №0527848

от 5 апреля 2024

[Скрыть] Регистрационный номер 0527848 выдан для произведения:
Как далеко я ушла от тебя по своей дороге, мой старый дом! Как долго не приходила я к тебе, тёплая колыбель моего детства...
И вот, наконец, забросив все дела и преодолев тысячи километров, разделяющих нас, я иду – К ТЕБЕ! – по узенькой, еле видной тропке моего сада – вслушиваясь. Вспоминая. Узнавая...
А год уже такой далёкий - 2014-й...
И солнечные блики, щедро разбрасываемые октябрьским солнечным днём, стелются мне под ноги...
 
Вот он – с уже потемневшим от времени срубом, но всё ещё дающий свою живительную влагу всем живущим рядом – старый колодец, с длинной цепью и оцинкованным ведром – у калитки во двор, открытый для входа с улицы – чтобы каждый желающий мог набрать из него удивительно вкусной чистейшей воды... Его выкопал мой дедушка. Дед Димитрий... Живым его не помню... Но отчётливо вспоминаю лежащим на столе со скрещенными на груди руками – в белой рубахе, с аккуратно расчёсанной роскошной бородой – знаменитой дедушкиной бородой, за красоту и величину которой держали его швейцаром в очень дорогой гостинице... И свечи вокруг, и запах ладана – печальный и тёмный... И людей, сидящих и стоящих вокруг в большой комнате с занавешенными зеркалами... «Отмучился», - слышится тихое...
Одно из самых ранних моих воспоминаний...
Потом, много позже, бабушка Саня рассказывала, что дед, будучи человеком очень набожным, всю войну прошёл без единой царапины – хранила его иконка с ликом Богородицы, которую он носил на груди. И лишь один раз выронил в окопе... Вернулся ночью, когда стихла стрельба, чтоб найти и забрать – и остался единственным выжившим из тех, кто ночевал в захваченном доме...
Убила его тяжёлая болезнь - уже после войны...
А иконка эта – маленькая, в серебряном окладе, со светлым ликом Богородицы на тёмном дереве – до сих пор висит на стене в квартире брата – и светит – памятью и добром...
 
...Несколько шагов по направлению к дому – и узнаю нашу печь – настоящую русскую печь – вот она, всё ещё стои′т... Она и поставлена была не в доме, а во дворе – чтобы каждый, кто хочет, мог ею воспользоваться... И на Пасху все родственники и все соседи пекли в ней куличи... Таких куличей, какие выпекала в этой чудо-печке бабушка Саня, я не ела больше никогда и нигде... И помню бабушку очень отчетливо – вот здесь, у печи, быструю и спорую, с ухватом в руках, ловко вынимающую из горячего нутра этого громоздкого сооружения различной величины формы с ароматной, румяной сдобой...
 
... Дальше по дорожке – утоптанная квадратная площадка...
Проступает в памяти, как на проявляющейся фотографии – отец - молодой, сильный, стройный, красивый... Папа Петя занимается спортом. Сняв бессменную свою, ещё военную гимнастёрку и оставшись в галифе и майке, он, разбегаясь по дорожке, ловко взлетает вверх в прыжке и, сделав сальто, «приходит» руками на загодя поставленный здесь табурет, оттолкнувшись от которого, делает ещё одно сальто – и касается ногами дорожки впереди... И малышка, которой я была тогда, с восхищением смотрит на все эти цирковые номера, который проделывает обожаемый Петруша – так я называла его в детстве...
Лишь однажды он, помнится, промахнулся... Приземлился мимо табурета – лицом вниз... И мама, смеясь и плача, несколько дней приводила в порядок его лицо, отмачивая то, что от него осталось – стёсанную и стянувшуюся коричневой жёсткой коркой кожу – отваром из стеблей полевого хвоща, щедро растущего за домом...
 
А вот и мой клён – я посадила его сама рядом со своим окошком, когда пошла в школу... Какой же ты стал красивый и большой, мой друг! И ты уже смотришь свысока на старенький дом, роняя на его крышу мудрый шелест своих осенних листьев...
...Здравствуй, Дом мой! Наконец я могу прикоснуться к Тебе ладонями... Как же ты постарел, дорогой... И сколько ещё хранишь в себе – МОЕГО...
 
Деревянная веранда, вся испещрённая отверстиями от осколков – город обстреливали очень яростно, как рассказывала мне пережившая и немецкие бомбёжки в Великой Отечественной, и оккупацию всё та же бабушка Саня... Вот крупная, удлинённой овальной формы рана на серебристых, выцветших от многолетних дождей и снегов досках веранды... Памятна она – Даша, старшая из шестерых бабушкиных детей, при очередном обстреле наклонилась над колыбелькой, где лежала её новорождённая дочь – и приняла этот осколок, пробивший хрупкую деревянную защиту - спиной, чуть пониже левой лопатки... Успев прикрыть собой маленькую Ларису...
Лариса осталась жить – а могилка Даши – а потом и мужа её, Мити, была чуть дальше – вон там, у заборчика, рядом с крепким, старым уже тогда дубом...
 
...Бог ты мой – любимый стульчик... Лежит себе в уголке, возле кладовки... Краска уже облупилась – только синие пятна прежней весёлой расцветки проглядывают кое-где... Сколько с него было пропето песенок и прочитано стихов маленькой голосистой девчушкой для маминых гостей!..
Мама Оля, синеглазая шатенка, маленького росточка, но очень стройная и какая-то стремительная, работала в школе преподавателем - и часто собирала дома своих коллег. А я всегда радовала их чем-то новым из своего чтецки-песенного репертуара... И к этому вечеру я готовила что-то интересное, конечно же... Но утром, гуляя по саду, увидела за забором, на улице, подводу, гружёную тяжёлыми ящиками – застряла она в какой-то колдобине, в грязи – и бедная лошадка, рыженькая, худая, никак не могла сдвинуть её с места. Мужик, соскочивший с подводы, то настёгивал беднягу кнутом, то, схватив под уздцы, пытался помочь ей сдвинуться вперёд, то подталкивал подводу сзади, и при этом всё время что-то громко и безостановочно кричал...
Память у меня была замечательная, слух – и того лучше...
И вот вечером, встав на свой любимый «концертный» стульчик, я и выдала маминым гостям – очень выразительно! – весь тот многоэтажный и, судя по реакции присутствующих, весьма щедрый и кучеряво-забористый мат, которым поливал возница с утречка лошадку...
И мама, и её коллеги долго ещё вспоминали этот – потрясающий по силе эмоционального воздействия – мой «монолог»...
 
Это всё – Музыка детства… Она звучит во мне и сейчас - у этих окон, в этом саду - и я не могу отойти от тебя, Дом моего счастья, моих светлым и беззаботных дней...
Я не могу оторвать ладони от твоих стен, мой старый Дом... Я не могу оторвать души от твоего тепла...
Но нужно, необходимо уйти... Отойти на безопасное расстояние... Успокоиться... Вдохнуть холодного воздуха... Просто перевести дух... Вернуться в ту действительность, которая стала моей - теперь... Иначе не выдержит сердце – слишком много воспоминаний, ничуть не потускневших, оказывается, всё ещё живут в нём...
И я перевожу взгляд на листья моего клёна – и вижу чуть размыто, во влажных искрах, облик моего талисмана  – прозрачными золотыми бликами мерцающий в тихом солнечном свете чуткой и по-прежнему любящей меня осени...
 
 

 
 
Рейтинг: +17 155 просмотров
Комментарии (24)
Владимир Непогодьев # 5 апреля 2024 в 19:41 +3
Мне понравилась ваша история, Людмила!
Удачи в конкурсе! Пусть всё будет хорошо!
smayliki-prazdniki-34
Людмила Клёнова # 5 апреля 2024 в 19:45 +4
Спасибо, Владимир!
Это действительно история - часть истории моей жизни...
Анна Гирик # 5 апреля 2024 в 20:12 +1

Спасибо, Людочка, за интересные воспоминания!
Очень понравился рассказ! Удачи тебе!!!
Людмила Клёнова # 7 апреля 2024 в 11:54 +2
Привет, Анечка!
Есть, что вспоминать...
И вспоминается так тепло...
Спасибо, дорогая!
Галина Сотникова # 7 апреля 2024 в 21:05 +1
Очень теплые воспоминания и написано хорошо. Читается легко,с ощущением нахождения рядом с домом, будто идешь с Вами и слушаешь весь этот рассказ.
Удачи Вам,Людмила. smajlik-11
Людмила Клёнова # 7 апреля 2024 в 21:21 +2
Так приятны Ваши ощущения при прочтении, Галина!
Спасибо Вам!
Радости и удачи во всём!
Василий Терехин # 9 апреля 2024 в 22:18 +3
Очень и очень! Читаю, а вспоминается своё, такое теперь уже такое далёкое, но навсегда близкое-преблизкое...
Чеченская война и Великий Исход, когда сотни тысяч семей покинули свою Малую Родину, где их предки жили сотни лет, продав за бесценок недвижимость, а то и вовсе её побросав.
Помню, как я, спустя восемнадцать лет, приехал в свою родовую станицу, как боялся, что психика моя не выдержит и я просто упаду и умру, подойдя к своему, на тот момент уже принадлежащему другим хозяевам, дому...
Но всё обошлось, ибо мы чаще всего и не подозреваем, каков на самом деле наш человеческий потенциал.
Спасибо за рассказ, Лю! Тронул до глубины души!
— Добра и мира! read-6
Людмила Клёнова # 10 апреля 2024 в 18:48 +4
Спасибо тебе за такой искренний и тёплый отклик на это моё воспоминание!
У каждого из нас есть, что помнить и о чём сожалеть...
Но всё же живём!
7719ff2330f1c2943c4983ed6b446267
А значит, жизнь продолжается!
И дай нам Бог сил для неё!
И тебе мира и радости!
Николай Коперсков # 12 апреля 2024 в 18:33 +2
Потрясающе сильные блики памяти. Спасибо за такие искренние воспоминания.
cvety-5
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:09 +1
Спасибо, Николай!
Память хранит всё...
Алексей Ананьев # 13 апреля 2024 в 17:39 +1
Прокручиваются в памяти прошедшие года. Так и должно быть. У каждого свой отчий дом, он памятен и дорог.

live1 cvety-v-korzine-4
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:11 +1
Конечно, каждый из нас помнит родные места...
И этот Свет греет нам души всю жизнь...
Спасибо, Алексей!
Людмила Ойкина # 15 апреля 2024 в 11:03 +3
Как хорошо, что есть такой уголок, где можно прикоснуться сердцем к детству!
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:16 +1
Вы правы, Людочка - это просто необходимо каждому человеку...
Спасибо Вам!
Инна Симхович (Крыжановская) # 17 апреля 2024 в 01:57 +2
Прекрасно, Людмила! Сердце защемило... Спасибо Вам большое за этот рассказ!
Удачи в конкурсе! И всегда, и везде!
С теплом.
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:21 +1
Благодарю, Инна!
И Вам радости, удачи и весеннего настроения!
Наталья Лузанова # 17 апреля 2024 в 10:08 0
Трогательно. Дом родительский...Но он же не в пространстве, он- в сердце навсегда! С тёплышком души, live3
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:18 +2
Конечно, Наталья, Вы совершенно правы!
Спасибо!
Светлой весны Вам!
Василий Черный # 17 апреля 2024 в 15:46 +1
Спасибо, Людмила,
за трогательный рассказ,
пробуждающий в памяти читателя
свои светлые воспоминания об отчем доме...

Успехов, Людмила!

5min
Людмила Клёнова # 17 апреля 2024 в 20:19 +2
Спасибо, Василий!
Думаю, у каждого из нас есть такие воспоминания в душе...
Удачи и радости Вам!
Галина Соловьева # 23 апреля 2024 в 15:26 0
Это всё – Музыка детства… Она звучит во мне и сейчас - у этих окон, в этом саду -
и я не могу отойти от тебя, Дом моего счастья, моих светлым и беззаботных дней...****
Великолепно написано, чётко, интересно, душевно, благодарю вас!)
Людмила Клёнова # 26 апреля 2024 в 20:55 0
Спасибо Вам, Галина!
Чем дальше уходим от детства, тем светлее оно вспоминается...
С наступающим маем!
Александр Надежный # 23 апреля 2024 в 21:42 0
Очень интересно! Читается с удовольствием!
read-9 cvety-11
Людмила Клёнова # 26 апреля 2024 в 20:56 0
Спасибо, Александр!
Радости Вам в наступающем апреле!