Перевернутый мир

          Темно-синее звездное небо под ногами, бирюзовая водная гладь над головой. Горы, сизыми  вершинами стремящиеся вниз, рыжие деревья, растущие корнями вверх. Перевернутое  старенькое  авто с черными номерными знаками – 20-13 ОГО,  сверкающая веселенькими огоньками елка  неловко  свисает с потолка -   перевернутая реальность.

            Ну, перевернутая, так перевернутая – какая разница, в каком интерьере встречать Новый год. Тем более, что рядом хорошая  компания. Мы работаем вместе уйму лет , все милые интеллигентные люди. Вечер обещает быть приятным: в уголке диджея  помимо компьютера  и синтезатора  мой вострый глаз замечает  гитару, футляр со скрипкой  и, с ума сойти!, мой любимый  инструмент - саксофон.  Ну вот, а я не хотела идти!  Хорошо, что  начальница заставила : пригрозила лишить премии, если не пойду на корпоратив.

            Ага, а вот и ведущая! Профессиональная  неискренняя  улыбка на ее  милом лице немного настораживает меня, но что поделать – западная культура все больше вползает в нашу жизнь, устраивается поудобней, посмеиваясь над нашими,   исконно русскими, традициями, извращая наши чувства, принижая наш дух … Как там у классика – «Здесь русский дух, здесь Русью пахнет»? Где ты, русский дух?  Где Русью пахнет? Ау…..

-Друзья, мы рады приветствовать вас в нашем уютном зале,- притворно радостно провозглашает ведущая, - и надеемся, что этот вечер станет для вас незабываемым.  Я с нетерпением поглядываю на скучающие  инструменты – когда же зазвучит музыка – поэтому до меня доносятся  только обрывки фраз:

- Наполним же бокалы и поднимем их за наступающий Новый год, Год Змеи! ….  не боитесь  Змею? ….  как задобрить Змею?...что любит Змея?....

Наконец, ведущая грациозно взмахивает рукой, указывая на заветный уголок:

- Встречайте!  С вами весь вечер наш  замечательный диджей, певец и  музыкант  А-лек-сандр! Аплодисменты-ы-ы! -    растягивая  слова и делая театральные паузы,  объявляет она.

        В безвкусной концертной рубахе золотистого цвета  перед публикой появляется  седоватый, но очень  моложавый музыкант.  Волнистые волосы, усы, очки в темной оправе. Что-то щемяще  знакомое чудится мне в  его образе, но  я никак не могу ухватить эту тонкую ниточку воспоминания, не могу вытянуть ее  из  своей памяти…  С едва уловимым волнением и какой-то особой нежностью он берет в руки скрипку, прижимается к ней щекой, полузакрыв глаза, начинает играть. Музыка звучит так легко, так  естественно,  и в то же время так трепетно и страстно… Love Story Фрэнсиса Лея... Как давно не слышала я эту мелодию! Мелодия плывет куда-то и  уносит меня за собой, уносит туда, где она  часто звучала  -   в мою юность...

        Музыке  я училась  не потому, что имела  особые музыкальные способности, а потому что это было хорошим тоном – в приличной обеспеченной  семье дети должны были учиться в музыкальной школе. В крошечном городке музыкальная школа была настоящим  оазисом культуры.  В ней преподавали непростые учителя музыки – каждый имел консерваторское образование и даже  лауреатские  звания. Это были  настоящие профессионалы -  истинные ценители и творцы  музыкального искусства. Своим мастерством, своим прекрасным  художественным вкусом, они учили нас, своих учеников, прежде всего любить и понимать музыку, не слушать ее, а чувствовать. Концерты, которые регулярно проводила музыкальная школа, нельзя было назвать любительскими – на сцене  выступали Мастера. 

               Коллектив школы, конечно же,  был гордостью местной власти – еще бы, сплошь  выдающиеся  люди. А гости города недоумевали  – как в обычной  музыкальной школе провинциального городка сложился такой профессиональный коллектив?! Кто их собрал здесь?                       А все дело было в молоденьком директоре школы.  Саша Вяземский, безумно  способный выпускник , вернувшийся после окончания консерватории в родную школу. Как переживали тогда учителя – такой талантливый, такой перспективный, и на тебе – пришел в школу. Зачем?!   Мог сделать сольную карьеру, почему он вернулся в провинцию? Но он-то, наверно, знал – зачем.  Саша....  Александр Борисович… Все девчонки  музыкальной школы были влюблены в него, а я и подавно!  Когда он играл на скрипке  Love Story, мы все просто рыдали  ….   «И мой рассказ взят не из книг. История любви - в ней за строкой строка  пусть сберегут  и  сохранят в веках тепло твоей руки в моих руках!» - пели мы беззвучно…                                                                                                        

   - И это был Александрррр! Аплодисментыыы, господа! –  клич ведущей выуживает меня из воспоминаний., - А теперь наполним вновь наши бокалы! 

                  Я смотрю  на своих жующих  коллег, вяло улыбаюсь в ответ на их призыв выпить за  наступающий  Новый год.  Оглядываюсь по сторонам.   Горы сизыми  вершинами стремятся вниз, рыжие деревья растут корнями вверх. Темно-синее звездное небо под ногами, бирюзовая водная гладь над головой. Перевернутое  старенькое  авто ….Перевернутый мир… Запрокидываю голову – прямо надо мной  одинокая лодка в окружении развратно алых кувшинок. Лодочник исчез,  не оставив ей даже весел… Куда плыть в этом перевернутом мире…