Светка, очень привлекательная особа, тридцати лет от роду, битый час торчала перед зеркалом. Наконец-то выходной! Хотелось с пользой для себя провести время.
- Солнышко, - проворковала она мужу, нанося последние штрихи макияжа,- вынеси пакет с мусором.
- Угу, - промычал муж, не отрываясь от компьютера.
Светка надела новое платье, влезла в дорогущие туфли на высоком каблуке и ещё раз полюбовалась на своё отражение.
Хороша! Как будто лет пять сбросила!
- Зайка, я ухожу! Я в салон, потом с подругами в кафешке посидим. Пожарь себе рыбу на обед и не забудь мусор вынести.
Муж оторвался от игры.
- Что там выносить? Я позавчера выносил, - недовольно пробурчал он.
- Я рыбу вчера чистила, уже попахивает. Вынеси!
- Дорогая, а зачем ты отходы в мусорное ведро положила?
-И куда я, по-твоему, должна их деть? С балкона сбросить что ли?
- А хоть бы с балкона! Внизу клумба. Говорят, рыба – хорошее удобрение. Или в унитаз бы спустила.
- Ты чё несёшь? Унитаз засорится, кто чистить будет? Про балкон я пошутила. Пока, пока, я опаздываю, - она схватила сумочку, чмокнула мужа в нос и выскочила за дверь.
Три часа Светка с двумя лучшими подругами провела в салоне красоты, потом они долго сидели в кафе, обсуждая последние новости и перемывая косточки сослуживцам и знакомым.
Наконец Светка спохватилась:
- Ой, девочки, мне пора! Муж, наверное, голодный, его фиг весь выходной от компа оторвёшь.
Возвращалась Светка «подшофе», довольная проведённым временем. Подходя к подъезду, она почувствовала неприятный запах, покрутила носом, вонь шла от цветущей клумбы. О, ужас! На нежных стебельках цветов висели рыбьи потроха, на земле валялись рыбьи головы. Светка, в силу своей исключительной чистоплотности, чуть не задохнулась от возмущения. Предполагая, что это муж сбросил рыбьи потроха с балкона, она выхватила из сумочки полиэтиленовый пакет и полезла на клумбу собирать отходы. Ноги тут же увязли, туфли наполнились рыхлой землёй, а на ярком новом платье расплылось пятно от рыбьих кишок. Женщина ураганом взлетела по лестнице и, как фурия ворвалась в квартиру.
- Это что? – вертела она пакетом перед носом недоумевающего мужа, - Лень было мусор на помойку вынести, так ты кишки с балкона сбросил!
- Чё орёшь? Совсем с катушек слетела? Вынес я мусор! – он принёс из кухни чистое ведро со вставленным новым пакетом.
- А это тогда чей мусор?
Муж заглянул в пакет: - Не наш – это точно. Я камбалу жарил, а тут головы от окуня.
Таня, ну очень симпатичная миниатюра! Почему-то, когда Светка полезла в кусты, чтобы очистить их от "рыбьего удобрения", я так и подумала, что они не из их мусорного ведра...
Помочь сайту
Поздравления
Шик, блеск, красота)нахохоталась, хоть читала не первый раз) Чудесная мини, я всегда говорила,что проза поэтов-это нечто) 
