Утром 8 марта

Старик идёт один с утра к могиле,

Чтоб поклониться матери своей.

С годами дряхлый стал, совсем бессилен

И еле волочится меж полей.

На нём висит потрёпана фуфайка,

В руках его зажат цветов букет,

Петляет между ног беспечно лайка,

Бредёт восьмого марта к маме дед.

Вокруг темно, Луна ещё сияет

И Солнцу трон не хочет уступать,

Старик же снег, вздыхая, разгребает,

Он так спешит с утра проведать мать.

Бредёт один, в тиши, сквозь чрево леса,

Забыв болезни и усталость ног,

Дед не боится дьявола и беса,

Он знает, что в его душе есть бог.

Собака весело хвостом виляла,

За поворотом виделись кресты,

Остановился и вздохнул устало,

А до погоста было две версты.

Ссутулился дедуля на дороге

И в мыслях вдруг ему явилась мать:

Глаза, улыбка, голос, ноги,

Походка, женственная стать.

Он вспомнил, маму как она плясала,

Как пела и была красой села,

Как одеялом на ночь укрывала,

А после шла и при свече пряла.

Вдохнул тот запах, что стоял над печкой:

Там пахло пирогами, молоком,

Борщами русскими и свежей гречкой.

Такой он тёплый был тот детский дом.

Но поплыло всё вдруг перед глазами,

Упал на спину в придорожные кусты,

Успев беззвучно прошептать губами:

«Тебе я, мама, эти нёс цветы!»