Главная → Проза → Малые формы → Миниатюры → Не бей ужа - солнце заплачет

Не бей ужа - солнце заплачет

5 ноября 2013 - Джон Маверик
Играющий на узкой отмели Мориц намотал на палец длинные желто-зеленые пряди речной травы.
- Пап, чьи это волосы?
- Не волосы, а тина, - наставительно заметил я, провожая взглядом сонно дрейфующий по мелкой серебряной ряби поплавок. - Она выгорела на солнце. Сними сандалии, смотри, все мокрые.
Высокие берега Саара сплошь поросли камышами и фиолетовыми ирисами, только в одном месте к реке спускался пологий песчаный пляж. Мориц возился с ведром и совочком, лепил из влажной массы большие мягкие куличики, а я растянулся на траве под горячим, пятнисто-бирюзовым небом, окутанный бледными облаками цветочной пыльцы и монотонным стрекотом кузнечиков. Бесполезная удочка валялась поодаль, придавленная камнем — чтобы течением не унесло.
Улов был, можно сказать, никакой. Мы с сыном торчали на берегу полдня, и до сих пор только одна рыбешка бестолково слонялась из угла в угол наполненного водой целлофанового пакета. Пару раз начинало клевать, но как-то вяло. К тому же рыболов из меня никудышный, из Морица тем более, так что подсечь не удавалось.
Разомлев от жары и ослепленный ярким светом неба, я опустил ресницы и не заметил, как задремал. Очнулся, почувствовав, что малыш теребит меня за рукав футболки и что-то кричит прямо в ухо, безбожно мешая русский с немецким. Когда сын волновался, его становилось невозможно понять.
Я взглянул в сторону реки. Поплавок радостно танцевал на волнах, то полностью погружался, точно черноголовая уточка-нырок, то выскакивал на поверхность и снова тонул — что-то большое тянуло его вглубь.
Тут и подсекать не понадобилось, еще секунда и… Мориц даже вскрикнул от удивления. На берегу извивалась и била по земле чешуйчатым хвостом крошечная русалочка. Cамая настоящая, только миниатюрная, не больше десяти сантиметров в длину. Рыболовный крючок проткнул ей горло.
Мы с Морицем присели на корточки и, ошеломленные, разглядывали ее, не решаясь дотронуться. Зеленые искорки глаз, замутненные болью, спутанные золотые волосы и точеная фигурка эльфа… но только до пояса. Дальше шел хвостик, короткий, нежно-перламутровый.
«Как ее угораздило насадиться на крючок? - недоумевал я. - Неужели хотела съесть червяка? Это всего лишь животное», - убеждал я себя.
Маленькое существо умирало у наших ног, дергаясь в конвульсиях и окропляя рыжий речной песок бледно-розовой кровью.
- Папа, кто это? - ребенок смотрел на несчастное создание потемневшими от ужаса глазами. - Ей больно?
- Это рыбка, Мориц! Да, ей больно. Она поранилась. Но мы сейчас отпустим ее обратно в воду, и там ее вылечат другие рыбки.
Что еще я мог сказать? И что можно было сделать? Я осторожно взял русалку в руки — ее кожа оказалась теплой на ощупь — перегрыз леску и, размахнувшись, зашвырнул обмякшее тельце подальше в реку. И поспешно отвернулся, стыдливо пряча глаза.
А потом мы выпустили из пакета малька - совсем еще мелкий, пускай подрастет - и пошли домой по блекло-желтой, в огненных пятнах цветов, степи. Мориц тихо всхлипывал и шмыгал носом, а я смотрел себе под ноги, чтобы, не дай Бог, не наступить на разбегавшихся во все стороны малахитовых ящерок. Мир неожиданно показался мне беззащитным и хрупким; захотелось взять его бережно и согреть, как цыпленка в ладонях.
Я шел и размышлял о том, как все-таки глупо… и как по-человечески - столкнуться лицом к лицу с чудом и тут же его убить. Волшебство, оно такое уязвимое. Ему легко распороть горло обычным рыболовным крючком или растоптать его ненароком и даже не заметить. Куда нам в космос? Разобраться бы с тем, что у нас под ногами. 

© Copyright: Джон Маверик, 2013

Регистрационный номер №0167932

от 5 ноября 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0167932 выдан для произведения: Играющий на узкой отмели Мориц намотал на палец длинные желто-зеленые пряди речной травы.
- Пап, чьи это волосы?
- Не волосы, а тина, - наставительно заметил я, провожая взглядом сонно дрейфующий по мелкой серебряной ряби поплавок. - Она выгорела на солнце. Сними сандалии, смотри, все мокрые.
Высокие берега Саара сплошь поросли камышами и фиолетовыми ирисами, только в одном месте к реке спускался пологий песчаный пляж. Мориц возился с ведром и совочком, лепил из влажной массы большие мягкие куличики, а я растянулся на траве под горячим, пятнисто-бирюзовым небом, окутанный бледными облаками цветочной пыльцы и монотонным стрекотом кузнечиков. Бесполезная удочка валялась поодаль, придавленная камнем — чтобы течением не унесло.
Улов был, можно сказать, никакой. Мы с сыном торчали на берегу полдня, и до сих пор только одна рыбешка бестолково слонялась из угла в угол наполненного водой целлофанового пакета. Пару раз начинало клевать, но как-то вяло. К тому же рыболов из меня никудышный, из Морица тем более, так что подсечь не удавалось.
Разомлев от жары и ослепленный ярким светом неба, я опустил ресницы и не заметил, как задремал. Очнулся, почувствовав, что малыш теребит меня за рукав футболки и что-то кричит прямо в ухо, безбожно мешая русский с немецким. Когда сын волновался, его становилось невозможно понять.
Я взглянул в сторону реки. Поплавок радостно танцевал на волнах, то полностью погружался, точно черноголовая уточка-нырок, то выскакивал на поверхность и снова тонул — что-то большое тянуло его вглубь.
Тут и подсекать не понадобилось, еще секунда и… Мориц даже вскрикнул от удивления. На берегу извивалась и била по земле чешуйчатым хвостом крошечная русалочка. Cамая настоящая, только миниатюрная, не больше десяти сантиметров в длину. Рыболовный крючок проткнул ей горло.
Мы с Морицем присели на корточки и, ошеломленные, разглядывали ее, не решаясь дотронуться. Зеленые искорки глаз, замутненные болью, спутанные золотые волосы и точеная фигурка эльфа… но только до пояса. Дальше шел хвостик, короткий, нежно-перламутровый.
«Как ее угораздило насадиться на крючок? - недоумевал я. - Неужели хотела съесть червяка? Это всего лишь животное», - убеждал я себя.
Маленькое существо умирало у наших ног, дергаясь в конвульсиях и окропляя рыжий речной песок бледно-розовой кровью.
- Папа, кто это? - ребенок смотрел на несчастное создание потемневшими от ужаса глазами. - Ей больно?
- Это рыбка, Мориц! Да, ей больно. Она поранилась. Но мы сейчас отпустим ее обратно в воду, и там ее вылечат другие рыбки.
Что еще я мог сказать? И что можно было сделать? Я осторожно взял русалку в руки — ее кожа оказалась теплой на ощупь — перегрыз леску и, размахнувшись, зашвырнул обмякшее тельце подальше в реку. И поспешно отвернулся, стыдливо пряча глаза.
А потом мы выпустили из пакета малька - совсем еще мелкий, пускай подрастет - и пошли домой по блекло-желтой, в огненных пятнах цветов, степи. Мориц тихо всхлипывал и шмыгал носом, а я смотрел себе под ноги, чтобы, не дай Бог, не наступить на разбегавшихся во все стороны малахитовых ящерок. Мир неожиданно показался мне беззащитным и хрупким; захотелось взять его бережно и согреть, как цыпленка в ладонях.
Я шел и размышлял о том, как все-таки глупо… и как по-человечески - столкнуться лицом к лицу с чудом и тут же его убить. Волшебство, оно такое уязвимое. Ему легко распороть горло обычным рыболовным крючком или растоптать его ненароком и даже не заметить. Куда нам в космос? Разобраться бы с тем, что у нас под ногами. 
 
Можно я вырасту деревом?
Страна кукол
Рейтинг: +7 781 просмотр
Комментарии (17)
Геннадий Евс # 12 ноября 2013 в 09:13 +2
Джон, какое доброе, по настоящему гуманное повествование! В этом мире так устроено: кто-то хищник, а кто-то травоядное, но даже трава и цветы и деревья хотят жить, только в отличие от животных не могут сказать, разве что плакучие Ивы своими слезами или хвойные деревья своей смолой или береза своим соком... но человек вправе отказаться быть охотником, рыболовом, но хищником он все равно будет если только не станет вегетарианцем... я иногда думаю ну почему ради своей здоровой и нормальной полноценной жизни людям с разумом надо кого-то убивать или выращивать для убийства... все эти хим добавки далеко не выход для нормальной жизни, но что-то придумать мы должны...
50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e super c0414 c0137
Джон Маверик # 12 ноября 2013 в 13:30 +2
Наверное так человек устроен - ему для нормального функционирования организма нужны животные белки... Должно быть, наши предки были хищниками. Но хотя бы перестать быть охотниками мы можем: не убивать ради удовольствия. Не растоптать там, где можно посмотреть под ноги, обойти...
Геннадий, спасибо огромное за отклик!
Александр Киселев # 12 ноября 2013 в 16:53 +2
Если Вы к нам - велкам) Народ здесь тактичнее и доброжелательнее. Миниатюра хороша, не просто хороша, а - ХОРОША! Буду следить за Вашими темами, выкладывайтесь.
Александр Киселев # 12 ноября 2013 в 16:53 +3
Джон, кажется я встречал Вас на Нео. Если Вы к нам - велкам) Народ здесь тактичнее и доброжелательнее. Миниатюра хороша, не просто хороша, а - ХОРОША! Буду следить за Вашими темами, выкладывайтесь.
Джон Маверик # 12 ноября 2013 в 17:04 +3
Александр, да, на Нео я уже давно, а сюда пришел впервые. Надеюсь прижится. :)
Огромное спасибо за внимание к моему творчеству и за отклик!
Элла Жежелла # 12 ноября 2013 в 20:59 +1
Простите, что не в тему, скажите, что это за "нео"?, не в первый раз слышу?
Джон Маверик # 12 ноября 2013 в 21:32 +1
elka
Элла Жежелла # 13 ноября 2013 в 11:41 +1
Спасибо. Но я начиталась мнений, не зная даже, что за сайт, теперь боюсь.
Джон Маверик # 13 ноября 2013 в 12:34 +1
Да, там разборки какие-то сейчас. Но литераторы - народ горячий, так что такое на всех сайтах бывает. В целом форум неплохой.
Элла Жежелла # 12 ноября 2013 в 21:01 +2
Теперь в тему.
Произведение очень трогательное. От названия до последней строчки.
И, вместе с тем, философское.
Спасибо.
Элла Жежелла # 12 ноября 2013 в 21:04 +2
На самом деле, тронуло до слез. И, вместе с тем, нет возмущения в произведение, эмоционального всплеска, а именно печаль. Да, вот так мы убиваем чудо, коим является вся жизнь вокруг.
И в наших силах остановить это... надеюсь...
Джон Маверик # 12 ноября 2013 в 21:34 +3
Думаю, что в наших силах. Едва ли миссия человека в том, чтобы уничтожать природу, это от недостатка мудрости происходит. Но рано или поздно мы к ней придем.
Спасибо огромное за отклик!
Лилия Кудряшова # 12 ноября 2013 в 23:53 +3
Только добросердечный,глубоко порядочный человек может так трогательно написать о братьях наших меньших!Спасибо за интересный рассказ. sneg
Джон Маверик # 13 ноября 2013 в 00:02 +2
Лилия, спасибо огромное! Тронут Вашим откликом...
Наталья Бугаре # 19 декабря 2013 в 11:55 0
Да, разобраться бы... Хорошая притча вышла. Именно притча. Спасибо, Джон. Читала твои "Атланты", впечатлена. Бесподобная работа.
Джон Маверик # 19 декабря 2013 в 12:54 0
Наталья, спасибо! Может, мне сюда разместить "Атлантов"?
Александр Аверин # 23 декабря 2022 в 20:07 0
Хороший рассказ, заставляет задуматься!