Сублимация

   Потрёпанный, я шёл по бульвару к ближайшему бару и, собирая все лужи, упивался тоской и одиночеством. Я был сломлен. Я только что потерял то, что придавало моему меланхоличному существованию хоть каплю смысла. Конечно же, речь идёт о девушке. Бывшей девушке. Девушке, навсегда оставшейся лишь в моих воспоминаниях. Я пытался думать о хорошем и, надо сказать, у меня это неплохо получалось. Вот я, в солидном пальто, модных брюках и отполированных до блеска туфлях, сижу в баре и пью дорогой виски и ни о чем не жалею. Утопично, не правда ли? Жаль, но я не стою ни чего из вышеперечисленного. Вот, я уже сижу в баре. Не дорогом и далеко не в солидном пальто, да и пью вовсе не виски, а дешёвый портвейн. Потянуло антиутопией, чувствуете? Уже намного ближе к реальности. Я – небритый, высокий и стройный брюнет, в замызганной куртке, потрёпанных, местами порванных джинсах и стареньких кедах. Ходячие пособие для начинающих неудачников, хотя, и профи есть чему поучиться. А ведь я рос славным малым, и что теперь из меня сталось? Безнадёжный романтик, влюбляющийся чуть ли не в каждую девушку, что были со мной милы, которые, в последствии, всегда разбивали моё, и без того уже натерпевшееся всякого, наивное, чувственное сердце. И всегда я шёл в бар. Прав был тот, кто сказал, что вино – лучшее лекарство, после которого, обычно, я полностью отдавался тому, что дядюшка Фрейд называл сублимацией. Да, я был творческим человеком: играл на гитаре и фортепиано, неплохо писал стихи, но всё это выглядело слишком жалко на фоне моей беспомощности перед социумом. - «Эй, бармен, будь добор, повтори». Алкоголь разрушал меня, а одиночество съедало душу дотла.

Вот утро. Я проснулся, собрался, пошёл на работу. Вот я познакомился с девушкой, мы полюбили друг - друга, стали встречаться, затем расстались. Вот я опять сижу в баре и пью. Вот очередное утро и все повторяется. Вновь и вновь. Жизнь – бессмысленный, бесконечный цикл. Череда повторяющихся событий, лишь изредка происходящих в разном порядке, которые со временем заменяют другие, всё так же повторяющиеся. Вновь и вновь, вновь и вновь. И мы счастливы. И нам нравится, что всё стабильно. Только попробуй вырвать одно из этих событий или преждевременно заменить другим, как мы тут же превращаемся в настоящих, озлобленных зверей, недовольных переменами. Хотя, звери, наверное, неверная аналогия, ну да не будем об этом. Я, всего - лишь хочу сказать о том, как все мы боимся перемен, что является нашей наигрубейшей ошибкой. Все мы по уши погрязли в рутине скучной повседневности, обыденности, стабильности. Мы боимся лучше жизни, нам не нужна свобода, ведь перемены – это так страшно. Можете раскритиковать мои мысли донельзя, мне всё равно.
Очередное утро, я прав? Что-то изменилось? Нет.