Маме!

Прости меня, мать, непутевого сына,
В открытые двери, молча, идущего.
Там, за углом, не взорвана мина
Наших истерик - мира зовущего.

Мы с тобой клены, в лесу потерявшие
Капли дождя, прошедшего где-то.
Мама! Родная! Мы загулявшие,
Листья, не знавшие прошлого лета.

Я все же вернулся. Надолго? Не знаю.
Прости, умоляю, за наши остроги.
Я вырос уже и понимаю,
Что не к чему мне эти дороги.

Прости меня, мать, непутевого сына,
В открытые двери, молча, вошедшего.
Я вырос давно и понимаю,
Что мне далеко до сумасшедшего.
Осень 2001 года.