Как перепутались мгновенья: Твое, мое и лиц иных … Соткут минуту откровенья И вывод сделают – я псих. Притом, уже закоренелый … К тому же – пишущий стихи, В которых я, увы, не зрелый. Довольно. Сколько чепухи!
Кому дозволено копаться В моей израненной душе?! Как вам легко порою, братцы, Меня представить в неглиже… И препарировать под лупой, Брезгливо пальцы отстраня. А мне стоять с улыбкой глупой?! Нет, вы не трогайте меня …
И так досталось, выше крыши. А умирать мне не впервой … Кричу в стихах! Никто не слышит, Считают – плохо с головой. Я не пророк и не кликуша, Простой мужик я, от сохи … Но ты меня хоть раз послушай, Открой страничку. Там - стихи! * * * * * * *
Видел однажды на улице интересную картинку - пара подвыпивших качков приставала к прохожим. На вопрос -Кто ты такой? Один интеллигентного вида мужчина ответил - Я стихи пишу.Они тут же отвалили от него, видимо, посчитав ненормальным. Неужели большая часть общества представляет нас такими? А стихи замечательные. С уважением, Юрий
Я где-то уже писал: "толпа останется толпою, не увлекла бы за собою..." ----------------------------------- Иными словами, Юра, так: все преходяще, а музыка вечна. :)) С.
Помочь сайту
Поздравления
